"¿Quién no habla de un asunto muy importante, muriendo de costumbre y llorando de oído?"

"¿Quién no habla de un asunto muy importante, muriendo de costumbre y llorando de oído?"
S. Choabert

lunes, 31 de diciembre de 2012

La primera noche

Victoria  Audouard
Las horas se precipitaban hacia la medianoche y antes de situarse en el inicio de un nuevo día entró un correo en su teléfono móvil que no tomó en cuenta. En un momento de la dilatada noche leyó: "Recuerda que la luna te calienta siempre, te hace el día más tolerable. No te arrepientas de no haber tirado lo suficiente de la cuerda e incluso de perder la comba en ciertas ocasiones. Invoca las palabras que te dejen pensar y hablar hasta convertirte en detective y en un personaje enigmático. Dedica atención a tu pareja y familia pero al igual que el lobo, mantén tu individualidad. Asevera el lado nativo de tu impulsividad y todo lo que atrae a tu imaginación mientras bailas en medio de la hierba seca o en los témpanos de los charcos. Afloja la sonrisa con la que entregas el calor de tu repertorio hasta secar la pesadez de las noches de invierno. Te deseo que al despertar frente al amanecer de las mañanas lozanas del nuevo año, estas palabras te acompañen durante algunos minutos".


Empuja toda esa vida bajo tu lengua
que, por si misma, se convierte en pasión.

Pedro Casariego Córdoba

** Un amigo me deseó Feliz felicidad y me hizo reír, pero al final es lo que todas/os aspiramos.
     Feliz Felicidad en 2013 para todos/as.

viernes, 28 de diciembre de 2012

Canje frustrado


Desde el principio buscaron fundamentar sus aproximaciones en el intercambio de cestas de naranjas, con el fin de pactar ciertos asuntos sin llegar a abandonar la mesa de negociaciones. Nunca preguntaron hasta donde podían llegar en la reciprocidad de consideraciones, cuantas naranjas precisaban en cada entrega o cada cuanto tiempo debía llevarse a cabo el trueque. Entre los comentarios nuevamente utilizados, las curvas descritas por las palabras naranjas que ambos impulsaban por encima de la mesa de estrellas, buscaban la intención de crear una elipse frutal donde sus propios focos unieran la anterioridad y el aplazamiento que el tiempo fue vaciando. Esbozaron pequeños acuerdos sinuosos a la vez que adiestraban ovejas tirando de un carro lleno de periódicos amarillos. Todo fue un fracaso. Las vetas de la mesa se interponían en las cestas bloqueando el sentido del fruto, transformando los acuerdos en una inútil mezcla de océano gris y amor asiático.

—La nuestra no es historia conyugal.
Trueque de pulsos, ajedrez del dolor…—
Carlos Pardo

miércoles, 26 de diciembre de 2012

Poeta callejero


Mike Kelley

Con los pies entumecidos y la cabeza dorada por el brillo de las cuentecillas de colores que colgaban del paseo, el curandero saboteador apretó los botones de su abrigo deslucido y acto seguido extendió las cuartillas dobladas comenzando la lectura de sus versos. Sin dinero contante en los bolsillos, el curalotodo  circunstancial ofrecía regalos a los viandantes como un medio mercantilista en tono de poemas personalizados. Básicamente, bajo la supuesta esclavitud de las emociones, los paseantes se detenían a escuchar los secretos alquímicos del embrujo que las palabras rimadas desprendían. Por cada diez segundos que empleaba en observar a la musa inspiradora de poesía establecía una deuda de diez segundos de amor con su espectador, difícil de trasladar y descifrar en números dígitos. Y así, el poeta incoaba a modo de inicio de un trámite: "Ahora es el momento de hacer lo que más quieres. No esperes al lunes, ni esperes a mañana. Que no aumente en ti la caravana de sueños pisoteados. Ya no esperes".


Si el rumbo que una vez has elegido
palpita como un fuego esperanzado,
no dejes que se apague en el olvido.


E. J. Malinowski.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Feliz Navidad



Bajo la salvaguardia del slogan: Sigue Adelante, llegó la Navidad al escaparate de las familias y a los grupos de amigos. Envidiaba la ilusión que año tras año regresaba en los demás el momento que buscaban los regalos apropiados, adornaban los lugares más personales, examinaban los mercadillos con productos y dulces típicos y resplandecían con el brillo de las sonrisas y el calor de los abrazos que ofrecían como maná inesperado. Tiró de la persistencia de Calvin Coolidge para buscar la generosidad, la paz y el complot del amor que relaciona a todo el mundo en esa fecha para entender el alcance de la festividad. Entonces halló el distintivo de cierta fuerza y la abundancia del ritual de esta celebración en el intercambio de tiempo, de palabras y caricias con las personas que tenía a su alrededor. Así detectó en el hueco acristalado, el poema regalo de una felicitación navideña: a un lado de la tarjeta resaltaban pequeños muñecos de fruta junto a una encantadora casa de jengibre con una ramita en un zapato inmediato al vano de la puerta y, en el otro margen de la tarjeta, irradiaba luz una pequeña cueva donde aparecía una mujer con su bebé en brazos muy cerca de su pareja.

¡Feliz, feliz Navidad! La que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar. 

Charles Dickens



domingo, 16 de diciembre de 2012

Risa cascabelera


Como si un bote abierto de cloroformo se hubiera derramado por el suelo, anduvo toda la tarde por el taller soldando cascabeles a su cuerpo resultado del efecto sedante de aquel olor agradable. Enmohecida por  la sospecha de que la falta de aquel cariño destrizaría hasta el cuerno en espiral de un unicornio, pulía con la radial el espejo de los charcos en los que se miraba, teñidas por las supuestas esquirlas del animal fabuloso. Encontró estaño blando con el que revestir su pequeño corazón metálico de cascabillos con los pedacitos desprendidos del asta mitológico, a la vez que se sentía protegida de la acrimonia corrosiva que fundía lo que había vivido con lo que voceaba. Sólidamente, a su alma unió las varillas de plata fusionadas con las pequeñas láminas embutidas con forma de esferas de tal modo que en cada emoción, el timbre cascabelero de los latidos percibidos en su cuello, a la manera de "un pianillo cascabelero, fresco, exacto, de ritmo puro", lograba sonorizar la mente hasta descender a una risa alegre, desenfadada y jaranera.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Descripción aportada

(Kafka. 1992. Óleo sobre tabléx, Valladolid)
Con un impulso aventurero pero en este caso de veteranía, cerró la puerta después de que el transportista le entregara en mano un pequeño paquete. Vació el contenido del envoltorio y encontró dos cuartillas en el que se especificaba una descripción objetiva del retrato robot que debía recrear. La explicación más relevante estaba incluida en las pequeñas letras de impresas donde se leía: un contorno facial rectangular con un flequillo para disimular la dureza de sus rasgos, grandes ojos verdes con pintitas pardas de mirada cansada, tan separados que habría sido posible situar un tercer ojo en su ceño, complementadas con gafas de pasta marrón oscuro. Las pestañas negras y largas junto con unas cejas muy marcadas y gruesas a la Marlon Brando, encuadran la mirada y el equilibrio armónico del rostro. Los labios afinados y estilizados resaltan los dientes alineados de una barbilla con ligero retroceso salpicada con una barba simétrica, bien cuidada tras cinco días. Su tarea consistía en hacer que ese rostro desfibrilara, recuperando el ritmo contráctil normal fijado en arrugas cenizas, sombras, rugosidades, patas de gallo, puntos negros y rosetones calados de episodios misteriosos.

viernes, 7 de diciembre de 2012

Piojo


Entre percepciones y apariencias exóticas constaté un Piojo ninfa que no escapó de mi atención. Encontré a acertar el camino que estableció desde la frivolidad de la alegría de otra cabeza, al recelo de la grima que me provoca su presencia. Desde el balcón de mi habitación y a fuerza de sonrisas y ojeadas con el espejo de mano, bajo el brillo de la mirada motivada por las lentillas desechables, corregí la miopía hasta acomodarla al tamaño de pequeño parásito. Intenté dedicar los procesos que zumbaban cerca de su oído: la negación a asimilar lo que llevaba meses produciéndose, el contagio indiscriminado de todos los que frecuentamos la misma actividad. Localizar lo que vive en las cabezas de los otros, lo que piensan, su modo de gestionar el rechazo y la atracción incontrolable hace sentirse excepcional al diminuto insecto. El regateo  piojeaba de un huésped a otro intentando alimentarse de versos, poemas, expresiones e ideas. Una vez que lo tuve entre mis dedos el bichito evitaba afrontar directamente la dispersión, madre de la depresión ante la tristeza,  hasta que logré desperdigar con estornudos estrepitosos los pequeños sablistas atándolos con cuerdas al pozo más próximo del pequeño sitio web.

martes, 4 de diciembre de 2012

Palabras fuego


Desde la cabina de un camión de bomberos reclamo la vida regalada y cómoda de un lugar donde andar a tientas guiándome por el tacto de las palabras al moverme próxima a la luz del fuego. De la nada surgen palabras sonrisas encendidas como brasas. Me doy cuenta de que el universo vasto y penetrante que rebusco solo atestigua que el repertorio de la mercancía es inagotable y allí donde el suministro pareciera suficiente, el abastecimiento llena la cisterna del camión de palabras que inflaman los ánimos. Imposible deshacer la borra prensada de las palabras resultantes. Como quiera que sea, tan solo deseo estar a favor de esta actividad frente a la visión de la pequeña radiografía de términos.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Crooner

Foto Georges Paramon

El auditorio rebosaba de interés y acicate por escuchar al escritor invitado. Tras la presentación conveniente, los escuchantes/oyentes permanecimos prudentes ante la difusión de la propaganda del nuevo libro: "los libros funcionan como puertas a otras dimensiones. Este mundo al que nos transporta es muy similar al nuestro, los cambios son tan sutiles –una mancha en la pared, un rocío más perfumado– que los poco sensibles ni siquiera se percatan de que ha obrado una transformación y otros sienten que fue una falta de apreciación suya". La puerta abierta de la sala de conferencias deja ver a la señora de la limpieza fregando y limpiando los últimos metros de escalera que suceden al atrio del vestíbulo, mientras pone música a su capacidad de fijar la distancia entre sus sueños y la caducidad de algún momento culminante. Y por un momento, mi rodilla entumecida se remueve automáticamente buscando rozarse con la tuya que se mantiene alejada de mis deseos, en el límite de tu grado máximo. Con las palabras de fondo del escritor y, sin llegar a tirar por la ventana la iniciativa, prescindo de la imaginación al golpear mi pie con la butaca delantera, relegando la fantasía al entretenimiento de un crooner que busca divertirse con distintos estilos particulares.

martes, 27 de noviembre de 2012

Mujer rodando


La honda palpitación de la vieja película obvió el trayecto que recorrió mi personaje hasta concretar la elipsis que traspasa la imagen desfigurada de dar limosna sobre el premio del rechazo. No lo sé, tal vez el plano contrapicado de tu facundia veleidosa se desenvolvió con naturalidad frente a la secuencia más oportuna de los momentos finales: la habitación desordenada tras nuestra última fiesta o las escaleras mecánicas por las que te perdías en el aeropuerto. Me centré en ver lo de fuera desde dentro, sin embargo, en el cambio de contracampo y atenta a tu mirada, solo distinguiste una piel suave y una joven radiante de corteza satinada envuelta en la humedad de la intemperie nocturna. En los planos enteros, tu cabeza alocada se abalanzaba tardemente como una tortuga por las caderas salientes hasta que tú, aire, quedabas por arriba del escenario. Y entre las superficies detalladas, atrás quedó el encuadre de tu cuerpo desalando la carne blanda de la fruta fresca que conservabas en la araña del techo con poca luz hasta el fundido negro o cierre.

Soñad, imaginad que esta plaza va a ser nuestra hasta el fin de los días.
Martha Asunción Alonso

sábado, 24 de noviembre de 2012

Flores blancas

El mantel blanco de lino a modo de lienzo floreado, estaba aderezado de un amor a la belleza donde las abiertas flores blancas buscaban un abundante desarrollo espiritual. Con los codos apoyados en el borde de la mesa, sus manos se entretenían con una cuchara de postre al sentir la pequeña cabeza cóncava sobre la palma de la otra mano. En un instante, el extremo del mango de la cuchara se clavó con su dedo índice en el centro de aquellas flores blancas mientras la otra mano hacía girar la cuchara sobre un eje imaginario. Así descubrió como todo giraba a su alrededor: los ojos de los comensales que disfrutaban de una relajada sobremesa, las botellas de licores que compartían así como las bolitas de pan que lanzaron por el aire de la misma suerte que la introversión y la sensación de aislamiento con el que se anudan los cuellos almidonados de las camisas. Entre medio de aquella fuerza arremolinada encontró el modo de hacer desaparecer y crear la esencia necesaria con la que transformar la energía para producir vida y tiempo. O simplemente, al igual que el clavo de Chéjov, solo se aplicaba instintivamente cierta impermeabilización sin ni siquiera pretenderlo.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Leche caliente


Con el vaso de leche caliente entre las manos, templo el semblante mientras miro el mar de nubes que se abre por encima del resquicio de la persiana. Sobre la mesa, el tarro de miel se ilumina con el reflejo de los primeros rayos de sol y el eminente resfriado del otoño progresa hasta el promontorio de los alcores de mi cabeza. Hilando la miel caldeada, introduzco la cuchara pajiza en el vaso níveo a la vez que la hago girar con presteza en el ínterin de producirse la nueva mezcla portentosa. Bebo a sorbos cortos la crema candente al tiempo que alzo los ojos e imagino la inutilidad del decreto aprobado sobre la Ley de protección de los desahuciados: "una familia con una renta inferior a 1600 euros tendrá la posibilidad de no perder su vivienda o bien, si todos sus miembros que están en paro y el valor de su morada no supera los 200.000 euros podrán ajustarse a la decisión del Gobierno por dos años". La felicidad desde ese rincón fortaleció los lazos con mi guarida.

sábado, 17 de noviembre de 2012

Momento intenso

Berndnaut Smilde 
Como una "ola de marfil" bajo un "cielo de vainilla", salvo algunas fuerzas locas para arrancar con los dientes las palabras zagueras con efecto veronal que dan nombre al viejo cuerpo de tus ojos desproporcionados. En esta sacudida, las maracas despiertan las impresiones lastradas con el peso del amor antes de que el sonsonete rítmico de aquel cariño amordace el crujido de mi trasnochado corazón. Las enormes bolsas de mis ojos atracados con  la vacuna de tu deseo, a modo de un saco de estrellas, despertaron del aburrimiento haciendo lo contrario a todo lo presentido. Tu cuerpo me gritó: "quiéreme mientras percibes el calor de mi sangre arremolinarse en el baricentro de mi cuerpo, en el punto más insospechado, donde el aire se mantiene vigoroso mientras me piensas". Así nació súbitamente el pequeño amor, el más difícil de agotar en este instante que todo tu recuerdo se me viene de golpe cuando afuera llueve y te juzgo remoto. Ahora cierro los ojos para evitar la ceguera que reconoce la única verdad que encontré: "toda relación insalubre, cuanto más intensa, tanto más efímera".

lunes, 12 de noviembre de 2012

Apócope


Con los pies pegados al suelo recorre el mundo sin apocopar: grande, con cientos de kilómetros sellados tras los pasos por tierras de colores que, desde la lumbrera con luz natural, atalaya y observa los cambios. Hasta la pequeña lumbrera, remonta el miasma de aguas estancadas que llegan del cobertizo vándalo sobre el que cabe la mirada atenta y desgarbada de la presidencia en algunos caminos abiertos mientras la desaparición de las últimas sílabas acortando pan, médico, cinturón, suicidio es una evidencia. Los caminos son largos, a veces tortuosos e irregulares con manos desmemoriadas donde el empujón ha venciendo sus dificultades con el paso del otoño. En último término, todos los apócopes están contenidos entre el colchón de lana y la almohada meditabunda de las hipotecas abusivas. Y en el ángulo inverso al jergón, el objetivo colosal recibe la luz de todas las huellas y marcas de los cristales hundidos y abultados por la tristeza, la melancolía de "las calles por donde no nos dejan pasar".

jueves, 8 de noviembre de 2012

Corrector de estilos


Encontró una ocupación a su tiempo libre: escribir sobre buenas maderas, la voz taciturna y pensativa de las coincidencias con un acepillador, afianzando el ahora con el que segar el cambio de estación. Comenzó utilizando el corrector de diferentes estilos para los listones con arreglo a las formas más apropiadas: "con base en", "en relación con", "con respecto a", sin el abuso de los mal considerados defectos latentes de la madera revelados en los nexos, fendas y hendiduras. El uso ajustado de los signos de punteo en las tablas permitía el trazo exacto de lo que su mente le infundía. Para perforar las figuras que sus manos alcanzaban a tallar, debía evitar el empleo excesivo de preposiciones invariables cinceladas con una barrena además de limitar la utilidad de la vírgula de Colón que trocaba la suerte del listel de madera por "Flor de mi querer que estás On Fire". No era fácil apostillar en el listón caballos de carreras enojados hacia la inmensidad, mas que nada porque son duros como rocas pero el verificador de tablas no dejó de guiarle hasta recalcar la obra con ojos huecos de la sinrazón.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Sobre de sal

Encontré un sobre de sales en mi buzón con el siguiente texto en una esquina: "aquí te dejo las sales con las que reanimarte en caso de desaliento y letargo". En el envoltorio salobre apareció clavada tu sonrisa de vino generoso impregnada de esporas salvajes y azucaradas en tinta de morapio. Las comisuras del dibujo estaban difuminadas con vino tinto mezclados con aceite de naranja lo que suministraba un pequeña dosis relajante y a la vez de arrojo a quien sostenía el sobre. La gama de colores que tu boca reflejaba vibraba desde los violáceos pasando por los rubíes hasta llegar a los tonos tierra del marco de las duelas en las que estaban enmarcados tus labios. Y junto a los granos de sal, hallo en una pequeña nota: "Hola, soy tu nuevo vecino, ése al que le puedes pedir con confianza todo lo que necesites. Sé que todavía no lo has hecho, pero espero que pronto lo hagas. Ven a verme cuando quieras". Las manchas de posos en la cubierta sin ventanas aportaban al papel un pedir de tu boca mientras enlazaba los puntos lagrimeados cual refresco de tus labios sabor moscatel rosado.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Ruego fiel


Hoy, ese lugar donde ubico los sentimientos más íntimos y secretos, siente la triste suerte aciaga de no encontrar la cama donde reclinar esa parte tan sensible de color cárdena. Hubo un tiempo en el que ese punto común y trivial se compadeció de sí mismo ante tanto desapego y la inoportunidad del frío del mármol encarriló el nuevo emplazamiento. En este paraje se levantó la tierra para cavar y ahondar las cartas sin responder, las despedidas sin réplicas, las palabras que no arribaron a la cresta carnosa de tu cabeza. Ahora como un fiel difunto, ese sitio busca que el trozo vivo de mi corazón logre el culmen de su salvación con preces de ruegos: no me olvides. Mientras se tramita la súplica con cierta celeridad, ajusto las gafas de papel para completar los trozos de las imágenes tridimensionales de anaglifo que todavía conservo en ese rincón inhóspito para presenciar como resucita tu alma. Así aparece tu esencia entre las brumas otoñales, como la recuperación de la zona infestada de orgullo.

martes, 30 de octubre de 2012

Costurera de agua

Sandra Bartocha


Ahora sonríe al escuchar la música de misa mientras cose bañadores de mallas entrelazadas que facilitan la natación en distintas aguas. Sin pinzas, tablas y frunces comprueba la flexibilidad del elástico a la vista de la despreocupación que siente frente a la apostilla del elastano, alejándose de los cantos de los pastores que apacientan el ganado. Se mueve entre la regleta calibrada del tartán de los escoceses rogando delante de la procesión alrededor de los campos en mayo y, la tela de los muñecos antepasados que le protegen al comienzo de una nueva aventura. El acerico se abre como un abanico de palabras de colores prendidas en alfileres, dejando atrás los versos sin aflojar el ritmo de la medida en los hilos filarmónicos especialmente enlazados entre sí. Con esa credencial puntea y sobrehíla llevando a cabo sus desafíos con un rompe y rasga desembarazada, donde encuentra la flexibilidad y ligereza que precisa en el horario permitido. Sin abandonar el extrarradio, continua cosiendo con un papel debajo de la tela para que el verbo establezca la proporción estirada de un parche del atabal sintonizando con el crujido de los andares de la propia tela al rozarse entre sí.

viernes, 26 de octubre de 2012

Izar la luna


Desde la puerta, libre de estorbos, miro como gira la luna impulsada por la fuerza de una cuerda atada a los cristales transparentes de la selenita mientras la rosa de los vientos marca el rumbo."Yo de aquí no me muevo", gimotea la luna cerca de la compuerta en el momento más oscuro. Ella, agotada con los ojos cerrados, espera como un paria en verano observando el rojo limbo imantado del primer día de la Luna. Abandona la mediación de las minúsculas en la naturaleza desflecando el destino que representa la medida del tiempo en una diminuta revolución, colmando su cara de lunares antojadizos. Altanera y envanecida con todo su poder como "la hacedora de la eternidad y la creadora de la duración inmortal", se alza en motín protestando contra todos los manejos de las fuerzas que le dirigen hacia el centro terrestre. Alzaprimado, el árbol más alto conforta a la doncella del agua y a la anciana que nunca muere haciendo respirable toda evolución de su fortaleza y belleza, bajo el efecto de la sensibilidad y el impulso del recién nacido impaciente por crecer.

* Tengo la suerte de estar rodeada de sorprendentes mentes preguntonas y una de ellas, esta semana me sorprendió con: "¿por qué no se cae la luna?" (¿no es una maravilla?).

domingo, 21 de octubre de 2012

Pijama mortuorio


"Fue encontrado en su cama en un estado esquelético vestido con un pijama". Quería morir como vivió, inventando pájaros, proyectando aire sobre las últimas imágenes que recordaba de los mejores momentos evocados. Mientras inclinaba la memoria poco menos hasta volverla boca abajo para vaciar todo su contenido, sintió como los dedos de cuatro manos abrían las fotografías de las distintas generaciones de su familia. Allí encontró a la madre del abuelo atrapando monedas en el instante que ellos abandonaban su cuarto. Al abuelo sentado y golpeando su sueño dorado: profundizar la enseñanza musical que nunca pudo finalizar. Más allá encontró al niño sin padre viviendo con sus abuelos esperando la llegada de su madre dos veces al año. En la última parada discrecional, junto a la ventana frente al cosmos, su corazón comenzó a ralentizarse a la vez que encaminaba las últimas fuerzas hacia el sol. La fortaleza del suelo cedió durante el minuto que corrió delante de la tranquilidad de ataviarse con el pijama que compró para su viaje definitivo, respecto a la chocante consumación de aquella dulce noche. 

miércoles, 17 de octubre de 2012

Taller de cerámica


Sale el sol sin una nube alrededor y en el taller de cerámica encuentro a un contrabajista sesionista disfrutando de una sentina como en un burdel de lujo. Mientras modela flores y árboles en el desierto, él siente que cada una de las clases representa su cuerpo con la vida y alegría de la rueda que gira en el torno a modo de obelisco. Sus manos de tierra describen ánforas, cuencos, platos, bandejas y botellas que delante de un cuerpo desnudo de arcilla imprimen los pasos que persiguen sus dedos a motivos y formas sin encargo ni cometido. Entretanto el tiempo transcurre sin prisa y sin llegar a perder la plenitud de sus manos punzadas crea un coloide en el que las cerámicas susurran un idioma tanto ex profeso como inadvertidamente, un vocabulario adaptado a todos los léxicos posibles. Ingrávida, alcanza a vender su alma al barro durante la clase impartida, en tanto abre y cierra las puertas de todos los fondos y caudales que conserva en su pequeña hacienda, refinando el zulo del argot artístico.

viernes, 12 de octubre de 2012

Cuerpo calloso

Cristal Rasgado
Como una descarga eléctrica y desde su gran cuerpo calloso, exploraba las profundidades de los dos extremos en los que se desenvuelve la existencia del interés trascendental por vivir. El origen del haz de aquellas fibras nerviosas estaban preparadas para moldear y componer el árbol de su vida. Se unían a la vez que avanzaban, tirando por el andarivel de la hondonada proyectadas en las emociones de ambos hemisferios. De repente se encontraba en el lado izquierdo de su hemisferio cerebral donde su ala más investigadora y erudita se enfrentaba a la otra orilla, "el sonido de una carcajada" y su aspecto más espontáneo y natural. El lateral izquierdo reanudaba su actividad: "Soy categórica, exacta, línea, analítica, estratégica, práctica, siempre controlando, realista, ordenada, lógica y conozco exactamente quien soy". En ese paso continuo de electricidad estática, se descuelga del hemisferio derecho ajustando el vórtice a las habilidades particulares: "Soy creativa, un espíritu libre, apasionada, anhelando, sensual, agradable, una imagen en movimiento con fantasías sin límites, Arte, Poesía y sensación". En ese flirt continuo entre los dos mitades y después de que se enredara el cable que une las dos partes iguales, logra ajustarse al equilibrio armónico de la razón y la emoción para tomar sus decisiones, siendo "cualquier cosa que quiere ser".

martes, 9 de octubre de 2012

Besos de cine



Leo a Cortázar para pensar en ti. No tengo claro cuanto deseo besarte para fantasear con tus labios y tus manos o bien imaginarte para ambicionar lo que pretendo, perfumar tu ropa con esta atracción. Mientras tanto precinto y sobrellavo por mandato judicial la gama de fotografías que conservo de ti en todos los lugares que compartimos. Hasta que llegan las puntualizaciones de tus besos: esos toques de tus labios en mi oreja eran la pincelada ligera que hacían originar un filón de sensaciones en la nuca hasta descender por la columna vertebral. Al rozar tus dedos en mis piernas, el frescor captado se identificaba con la humedad que se introduce por las ventanas al abrirlas de par en par en una noche de octubre. Las delicadas palmadas  humeantes entregadas a mi carne para sentar producían la delicia inmortal como la parte más espiritual de mi cuerpo. Este día de Rayuela aspiro el recuerdo de tu efigie para disfrutar de tus besos, junto al terso recorrido de mis dedos por tu espalda con el que terminar la ruta en el bolsillo de tus pantalones del chándal.

"Para terminar la ruta en el bolsillo del chándal donde busco un paquete...con dinero" :)) 
Mª J. de P.

domingo, 7 de octubre de 2012

-Scopio


Al acercar sus ojos a las lentes oculares del pequeño microscopio que cada casa tiene en la mirilla de la puerta, inventaba un camino a seguir a cada una de las enterezas y flaquezas que hallaba tras la celosía y a la vez, coronaban el puerto más alto que lograba pedalear. No le importaba desconocer el significado de las muestras escritas en la oscuridad, puesto que la fuente de luz localizada en la base del aparato reflejaba partículas brillantes que obtenían un destello especial en todas las pruebas que distinguía. Los signos de los tanteos realizados arrastraban otras huellas y gestos que lograba radiografiar, asociándolo a la imagen a estudiar de la persona observada. Desde el haz de luz que emanaba del proyector, las partículas diminutas de la muestra observada se advertían como voces que desean escuchar interpretando un lenguaje secreto que hace un ruido especial. Así es como tensaba las palabras que encontraba baja la luz del binocular, estirando el significado del lenguaje.

viernes, 5 de octubre de 2012

Desaciertos afortunados

Desde una altura invisible y a borbollones, me llega una vez al mes tus pequeños fallos, esos instantes poco acertados que llenan una copa de merlot con un brut primerizo suave y carnoso. La seducción de tus equivocaciones discurren entre las aguas tranquilas donde los tentáculos de mi actinia común se activan ante la luz de tus jipíos flamencos. En cada una de las ocasiones de tu cortesía, Eolo me trata bien, con vientos favorables recogidos en tus dedos aplazando la tempestad de tu ausencia. La noche de amor se torna perfecta en presencia de tus fallos, comprendiéndose a si mismos frente a la retórica que exhiben tus palabras de inicio del mundo. Y es entonces cuando solo deseo continuar envenenándome con la imagen desnuda de tus ojos y tu boca mientras alargo el temblor por sobredosis que el filtro encubierto de la llamada de atención incendia mi sensibilidad. Aguanto la respiración esperando que llegue la siguiente visita.

martes, 2 de octubre de 2012

Desagüadero

Chema Madoz
Tumbada en un campo de rastrojo donde el otoño ha cubierto el suelo de pajón sombrío y oscuro, sentí la borla del bonete rozar sobre mi nariz en un suave cosquilleo paliando la luz del sol en los ojos vacíos. Apoyando los pies en un pozo negro atorado de hojas secas, la rejilla del desagüe se llena de proyectos e intenciones contenidos en los planes de futuro que se idean a largo plazo. Así como en una aromática taza de café,  saboreo las expectativas por encima de una alcantarilla mientras las hojas llevan impresas las letras que asumí. Las porciones sobrantes de todos los propósitos aleccionan palabras sueltas que uniendo caracteres conservan significados a precios reducidos. Me incorporo y al sentarme aparece ante mí, una tijera con los agujeros del mango encadenados a las armellas de un candado. El aro enlazado de la cadena agrega su propia tenaza custodiando la potencia de cortar y arrancar algunos de los eslabones ante cualquier chispazo.

sábado, 29 de septiembre de 2012

Última parada


Le propuso una visita inesperada a su casa, dándose por entero a él en la capital del nuevo Estado. Mientras se retrepaba en el asiento del autobús que le conducía hacia el mundo que él había construido, se percató de que el paloduz que mascaba lentamente saboreando esa golosina dejó de resultarle dulce y agradable.  Percibió la visión trasnochada que mantenía de su sonrisa junto con el apacible afecto  que desprendía su recuerdo, desarropando la cercana presencia que estaba a punto de encontrar en el siguiente área de descanso. Sin llegar a cerrar el libro de fantasmas que guardaba en el bolso, en cada parada de aquel viaje de reencuentro el viento descuajaba las hojas que el pequeño santuario de abjuraciones preservaba. El amanuense medieval de su corazón, los menudos y el cuerpo que ella había tutelado en el terreno anegadizo del espejismo de aquel destino tolerado se perdía en cada uno de los lugares que el autobús se detenía. Antes de rebasar el límite de la ruta trazada, en la última parada tras guardar el silencio de la voz del auricular se dejó perder en el sitio más fácil que encontró: el pequeño pueblo donde el aire y la lluvia miraban cara a cara, arrancando el mayor esplín posible.

Aquí estás resistiendo,
viva, lúcida,
sostenida
en el sacro relámpago,
alumbrada y dichosa
en el trueno.
Tú, mi pequeña
rosa encendida siempre,
pétalo delicado,
húmeda nota,
tú, resistiendo aquí.

Carlos Bousoño

lunes, 24 de septiembre de 2012

Trilero


Le encontró despeinado detrás de una mesa de camping escondiendo sus deseos y pasiones en una bola amarilla mientras alentaba la esperanza de que ella se acercara al filo de su estanque. Ella bajó los ojos mientras miraba la rapidez de las manos del trilero aleteando las tres cáscaras de nuez sobre la mesa, entretanto pasaba los dedos por su cara limpia. "¿Quieres venir al bosque"?, le preguntó, "tan solo tienes que averiguar donde se esconde la diminuta gavilla de flores marchitas que una tarde de verano mi boca achispada salivó para ti". Demostrando el modo exclusivo de comprobar la negativa movilidad del tiempo. "Solo tienes que deducir qué cascarón contiene el único regalo que recibirás de mis labios ab aeterno, el tiempo estancado en aquella apuesta como un flecha con curare". Así la manipulación del trilero no provocó una partida nueva de cosas pasadas, ni tampoco un agotamiento con la desdichada ruina sino una amalgama de sentimientos y una pizca de ternura, desencadenando alteraciones de un cóctel preparado. En este tiempo, ella sabía que el juego no tenía fin, un singular principio con una apuesta fraudulenta donde ninguno de los dos escarbó arañando en qué nuez se escondía el pequeño ramillete de flores, en tanto menospreciaba el gancho cómplice del aval.

Quédate aquí,
en el lugar del silencio,
donde el silencio interior danza.
Justo aquí
antes de saber algo o de no saber nada.
Quédate aquí
donde todos los puntos de vista
se funden en un solo punto
y ése único punto desaparece.

La danza del vacío
 

jueves, 20 de septiembre de 2012

Este jueves un relato: Teatro, máscaras y apariencias




Frente al bloque de barro frío emprendió la pequeña obra que entrañaba cierta dificultad: esculpir el molde de barro a partir del diseño de la máscara que ella misma había ideado. Debía evitar que el papel se pegara al molde cubriendo toda la horma con aceite quemado. Una vez desprendida la matriz añadió papel maché y papel de periódico con una mezcla de almidón de yuca, secando más tarde toda la máscara al sol. Poco a poco fue separando distintas piezas de papel, a modo de troquel, volviéndolas a unir con cemento para tener una máscara hueca. Una vez  desecado la máscara comenzó a decorarla a su gusto. Al colocársela se dio cuenta de que había elaborado una máscara para descubrirse y aparecer ante el disfraz de los demás, bajo el pretexto de apoyar su cabeza sobre quimeras imposible de realizar, lejos del barro con el que se tapa los agujeros del jardín.

Más teatros,  máscaras y apariencias en el blog de Neogeminis

lunes, 17 de septiembre de 2012

Artilugio


Consideraba sus palabras como los gamones de Homero, "el mejor alimento del hombre". Nacían en terrenos donde los juegos de palabras disfrutaban de la visión de una "máquina de transmitir ideas" capaz de transformar las ofertas en objetos resueltos y audaces. El peculiar artilugio poseía piezas contenedoras de elementos desconocidos y repelidos por todo lo que pasaba en mi vida como lectora/espectadora, sin embargo, al accionar el mecanismo la hibernación de sus ideas, vertidas en palabras, compartían el final del deshielo a la vez que se acollaraban en la recolección de un mundo no descrito, dejándome admirada. En los últimos años y de un modo muy sencillo, me acostumbré a dormir escuchando el rumor del funcionamiento de este artefacto. El sonido agudo y ligero del aparato iba asociado a tu realidad, a la que lentamente había descendido haciendo pie, pisando el suelo, primero uno y después otro hasta comenzar a caminar, parando ocasionalmente en cada uno de los escaparates que encontraba. En realidad, buscaba un "desesperado intento de fundar un hogar para el espíritu".

Tú viviste conmigo
muchos años recuerda
el año en que tuvimos
aquel magnífico tiesto
de peonías
qué contentos estábamos
los dos con ellas
pero una noche
nos las robaron
compartimos la pérdida
ninguno pudo pensar
en nada más
durante todo un día.

Williams Carlos Williams

jueves, 13 de septiembre de 2012

Este jueves un relato: Ojo por ojo

La respuesta al daño que ella sufrió no fue proporcional a la agresión que creyó lamentar pero de algún modo fue un recurso eficaz para contener la venganza sin límites. Con un sencillo cuentagotas de cristal, poco a poco logró verter el líquido de su verdadera vendetta en feroces declaraciones de imposturas. Y así preparó algunas vindictas secretas y anónimas: una noche en la que él aparcó su coche cerca de un punto ecológico, al amanecer su vehículo emergió cubierto de diferentes clases de basura: plásticos, materia orgánica, vidrios, cartones. En otra ocasión, él se disponía a acicalarse para ir a trabajar cuando al abrir su enorme vestidor, encontró seccionados todos los picos de los cuellos de sus camisas junto con pequeños cortes en el canesú de la costura vertical de las mismas. Ella aprovechaba cada una de sus obsesiones para marcar las cicatrices: una tarde, cuando él disfrutaba de un partido de fútbol con sus amigos, ella se empleó a fondo en la limpieza del retrete con su flamante cepillo de dientes eléctrico. No llegó a ganar el apacible futuro con el que soñaba solo se enfrentó con una esfera en cuyo interior el multilátero espacio precisaba un orden infinito de creencias contradictorias, incapaz de controlar el olvido y la indiferencia.

Más revanchas y ajustes de cuentas en el blog de Teresa Oteo, PuntosSuspensivos

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Orgullo


Después de abrirse al primer encuentro de la aglomeración cabalgando en la mareta sorda, llegó el momento de reblandecer su corazón. Los primeros acordes de aquella tarde fueron combinados con una armonía inicial de admiración que en el resto de lugares se vivió como un grito de medianoche que suena al estridente rasgueado destemplado de una guitarra. Desde la sutil propagación de sus facciones, la concentración parcelaria dejó de medir sus palabras para decir lo que le convenía y cuadraba a su antojo. En este tiempo, el aislamiento se consideraba un bienaventurado capaz de gozar de casi todo lo que le encaprichaba y, como en una novela llena de cliché reprodujo todas las expresiones que tenía interiorizadas: "Nunca como ahora se había estado tan cerca de su aspiración y su anhelo de plenitud nacional". ¿Este sería el momento apropiado para llevar la vasija de barro sujeta a la cadera y acabar llena de leche con el asa rota?

domingo, 9 de septiembre de 2012

Ensayo


Desde bien pequeña experimenté inferir unas cosas de otras, con un margen muy equivalente entre conclusiones erróneas y aciertos. Mis hermanos mayores, por decisión unánime, me desterraban de su habitación para tratar cosas de hombres (chicas, fumar sus primeros cigarrillos, alcohol, películas pornográficas) y la única posibilidad que encontré de participar en su inabordable mundo fue dar oídos a las conversaciones que mantenían delante de su puerta. Aquel inocente merodeo fue creciendo poco a poco mientras curioseaba y observaba todos sus movimientos y palabras durante el tiempo que estaban en casa. Desde ese momento, la indagación de palabras extrañas, por entonces para mi, se enlazaban con pesquisas encaminabas a averiguar el significado de palabras desconocidas. Aquel fisgoneo me llevaba a buscar entre sus cajones y debajo de los colchones de sus camas una vez que ellos salían de fiesta o con sus amigos, para intentar comprender cuales eran los secretos que vigilaban y defendían de mi pequeña indiscreción. Así fui creciendo: tratando de reconocer lo que  mis hermanos pensaban y anhelaban explorando a fondo cada uno de sus espacios, sus palabras escritas, además de las charlas que sostenían a oscuras apartados del mundo que intercambiaban entre sí y lograban mantenerme apartada de sus pequeñas confidencias. A día de hoy continuo escuchando conferencias, diálogos y coloquios de los que trato de obtener explicaciones que dirijan mi camino hacia adelante, salvo que hay coyunturas en el que las palabras no alcanzan labrar pespuntes visibles y ordenados que hilvanen frases con sentido y coherencia, dando como resultados, falsos ensayos para algunos desconcertantes.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Este jueves un relato: Relaciones


Desde el mismo instante en que te vi sentí que” la juntura de dilatación que hallé en una de los suelos de casa y tiempo atrás, dejé sin rellenar para facilitar la expansión y contracción de emociones secretas, cercó la intimidad de todos mis planes estableciendo una extraordinaria conexión con los pactos sigilosos de tus pisadas. No parabas de hablar. Fue ahí, en ese espacio vacío, donde encontré la rodada del flujo nocturno entre dos mareas a perpetuidad, así como la recíproca correspondencia de la traza atractiva de tus pasos. A la vez, el pequeño empalme nos aisló de la intensa mirada y el alarido del cómitre, hasta que nuestras articulaciones coruscaron como uñas de silicona. Desde entonces al cuestionarme el motivo de utilizar un cepillo de diamantes para buscar el laberinto de los círculos de Zappia en cada uno de los puntos que nos enlazan, me inclino hacia los vínculos atados a las palabras, la enseña representado en los gestos y el compromiso ante la pendencia de las agujas en una mano acidulada que oscurece la soldadura de palabras chapadas.

Más relaciones en la cuna  de San 

lunes, 3 de septiembre de 2012

Pleonasmo


"Temprano madrugó la madrugada" señalaba la primera fogata del alba mientras se iluminaba el amito que cubría tu cuello. El rodal de las llamas que empleaste en la ceremonia ritual dejó un pleonasmo instintivo: besame con besos de tu boca. El regalo gratis con el que renuncié a la desazón nocturna tonificó la ducha de la mañana, alentando al cuerpo hasta convertirse en testigo presencial de la carencia de soledad. Ante la réplica exacta de aquel galanteo, para mí tus ojos entreabiertos volaron en el aire alcanzado la primeras capas de la tropopausa de tu "desnudo auroral", próxima a la afusión terapéutica que como una constelación de estrellas se precipitan contra mi cabeza. Y ahí llegas, de la mano del amanecer, con la sorpresa inesperada de que todo se vuelve a repetir, en voz baja y con una sonrisa en tus labios, pasas tu lengua por mi oído.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Mentiras ideológicas

En la consulta de atención primaria, con los oídos taponados, busqué un pañuelo para limpiar las gafas y acto seguido tratar de curar la herida en carne viva que sufrí la tarde del 31 de agosto. Salía de la gasolinera después de aguardar la hilera de coches que marchábamos en comitiva hacia los surtidores para llenar  el depósito como carne de cañón contemplativa, indiferente y obediente hasta que sentí como se me abrían las carnes mientras me tragaba el primer supositorio de mentiras a la vez que el segundo se derretía entre mis dedos en contacto con la incandescencia ambiental. "Canta otra canción, muchacha. Ésta se ha hecho vieja y amargada". Nunca se puso toda la carne en el asador arriesgando lo que realmente importa: la verdad, la razón y, las mentiras del verano consiguieron perforar las capas más profundas de la dermis con el miedo avieso en el cuerpo, estremeciendo y aterrando la sensatez de la reflexión.

miércoles, 29 de agosto de 2012

Postreros días

Gerhard Richter

El final de agosto, desde hace años, se repite asiduamente sin necesidad de aligerar el paso, tan solo necesito descansar los pies sobre un cojín para que la ceremonia comience. De cualquier modo me siento atrapada por el calor húmedo de las palabras que escucho de tus manos hasta alcanzar el vapor que sale de tu existencia muelle y disipada. A modo de una gota de plata, abro los ojos y veo las barbas de pluma blanca y ligera en el techo como esquifes para escapar a tierra firme. Y tus manos continúan sirviendo en bandeja, copas de aloque con fresas y moras. Los últimos días de este mes hago mi agosto como una concesión gratuita a las noches que nos acurrucamos sobre una alfombra Kilim de Anatolia.


me pesa la cabeza
                       tengo las rodillas destrozadas
                                             y todo cubierto de barro
avanzo a trompicones hacia tu luz que se enciende y se apaga.


Nazim Hikmet

lunes, 27 de agosto de 2012

Strappo

Si las paredes hablaran

Distraída en conversaciones, risas y horas bien pagadas, al anochecer el barco con remo en el que viajo boga al revés, obedeciendo al mar de la memoria que se esfuerza en la conservación de lo material o invisible de los recuerdos. Para ello y como una pequeña artista que aprendió, entre otras, la técnica strappo, recupero la piel de la imagen del pasado, la verdadera corteza de mis sueños, separando las gasas  de telas encoladas con las baladas que dejaste impresas en las paredes de la vieja cárcel donde te encerré. La absorción de la tela permite transferir todos los versos y estribillos autografiados al nuevo lienzo ocupado por completo con células de poder ejecutivo sobre el fantasma de la evocación. Después de todo el proceso, la matriz de las paredes de mi retentiva se libera de las huellas, marcas, señales y restos de palabras impresas que alguna vez depositaste como "la firma del tiempo" para explanar el tejido resultante en este tronco hueco en el que me apoyo desde hace tiempo.

domingo, 26 de agosto de 2012

Peregrinación festivalera

Cristina García Rodero
Vago por algo parecido a una pagoda china mientras observo algunos de los festejos más extravagantes del globo que alguien invocó, a modo de rezo, con su cámara: pintar vacas porque sienten un amor indomesticable hacia estos seres o encontrarse en medio de una batalla campal entre varios grupos de chicos donde el arma arrojadiza son las naranjas o recordando a doctor en Alaska, participar en una contienda en el que excremento de alce es el dardo que deben clavar en el contrincante. Entre ritos iniciáticos de punta en blanco, la fotógrafa circunvala los lugares que capta con su cámara como si de un camposanto se tratara.  Los peregrinos que acuden a esos lugares coinciden con otras personas confirmando una nueva creencia: divertirse y entretenerse con el fin de evadirse de las costumbres inveteradas, buscando el cuerpo de los otros, el cariño y la pasión, así como hallarse en un estado concreto, olvidándose de sí y de las penas . De esta suerte, la artista se sustenta en las escenas que encuentra en cada uno de estos festivales, buscando el alma alegre que se remueve en cada una de las instantáneas que aleja de la realidad. 


jueves, 23 de agosto de 2012

Este jueves un relato: Fotografía inspiradora


  Mª José Moreno, desde su blog nos anima a trazar palabras con un reconfortante estímulo creador.


Frente al ordenador y con un café doble refrescante para espabilar el sueño de una tarde de finales de agosto, observó Porta Borsari de su taza favorita recordando el Congreso de Verona de 1822. Estaba a punto de enviar su nota a los medios cuando tuvo presente la misiva que los aliados dirigieron al Gobierno liberal pidiéndole que cambiaran el rumbo de su política hacía una restauración del poder absoluto de Fernando VII. Entonces tuvo claro su comienzo: "el Gobierno "respeta y acata" las sentencias del Tribunal Supremo que avalan la denegación del concierto educativo a dos centros privados que escolarizan por sexos". Sin embargo, "hay que plantearse hasta qué punto el argumento de que la educación diferenciada supone discriminación entre los sexos puesto que es un argumento compatible con la Convención de la Unesco que firmó España".“Si no hay discriminación en función de esa educación diferenciada, no puede haber tampoco diferenciación en la aportación de fondos públicos”. En ese mismo instante, en otro lugar no muy lejos de allí, una mujer escuchó: " y ¡tú qué sabes!, ¿por qué no te quedas calladita, mujer florero?".




martes, 21 de agosto de 2012

Devolver

Esmahan Özkan
Aún no se encontraba entre los 55 clientes que un foro público había dado la razón pero recibió una nota explícita en el que se le aclaraba que se le entregaría todo lo que había sido prestado: te corresponderé con una visita al nuevo mundo donde las brujas disfrutan de una clarividencia y un intenso arrebol, enemigo de discusiones y peleas. El párrafo continuaba: te reintegraré por todas la pupilas de prostituta incapaz de acomodarse a la luz del parlamento que tú, como buen actor, declamabas con gran maestría en el espacio atómico habitable. Te echaré a las 49 páginas, como poco, que envuelven tu vida día a día para que la amante cautiva, que siempre regresa, sea la protagonista cómplice a la que no le afecta la ausencia. Te resarciré por el acta de detención que firmé en la rambla del que no conseguiste evadirte ante la preocupación de los que te rodeaban. Te mandaré al final de la cola donde la muchedumbre, con diferentes sentimientos desde hace tiempo, dan puñadas de arena en el rostro y remoquetes asestados deliberadamente. Para más tarde dar la vuelta y aplicar la igualdad de fuerza,  ahuyentando cualquier acto alevoso en trenzar todas tus flores a lo largo de la cuerda que mantiene derecha la tienda de campaña.


Dejadme pues alzar este rato de música,
este paisaje breve donde hago maromas,
esta ilusión que tiene un misterio imponente.

Carilda Oliver Labra

domingo, 19 de agosto de 2012

Una calle de Paris

Robert Doisneau 

Antes de que las antenas parabólicas se hundan lentamente como la ciudad de México, quince centímetros cada año y, el foco del reflector de la parabólica deje de recibir tus ondas a la vez que enviar pasadas oscilaciones del viejo colgante, me tomo con tranquilidad el vaivén del mar de tentáculos estirados que percibo desde la ventana. Esta noche que debería ser la última, pulverizas la carga de la brigada de palabras ligeras que te asumen en la dualidad de siempre: "tus deseos" y "mi desinterés", "tu ilusión" y "mi abatimiento", "mi debilidad lejana" y "tú, levantadora de pesas". Al mismo tiempo siento como te aprietas a  mis piernas mientras llenas mi copa y escucho la llamada del almuédano a tus podos animícos. En tanto nos despedimos poco a poco, como se cierra la puerta del pequeño piso usado en verano con languidez , fragilidad y un miasma de papel quemado que ilumina el interior de la vivienda. Y hoy al cerrar el agua de  la llave dono el territorio abadengo del polvo y la raedura de tu poder a la duración anónima y reservada de las cosas.


 Es cierto que nos une la rutina
de un patio de butacas de alquiler,

 la rama oscura de un amor ficticio.

       Esa costumbre de cambiar la niebla

       y el neón fugitivo de los bares

       por las primeras luces temblorosas

      del día. Y dibujar sobre el silencio

       el desencanto de los besos fríos
       y no esperar del tiempo otro milagro
       que el del olvido. Y aun así nos gusta
       despedirnos de la belleza juntos,
       ahora que ya es muy tarde para amarse
       con frenesí y miradas de película .

José  A.  Mesa Toré



** Por V.