Señuelo de tus palabras

Canción enlatada

2012-06-02T15:15:00.000+02:00

Encontré tu canción en el fondo de la estantería dentro de una lata abollada. Dudé sobre la alteración del contenido pero tras comprobar que la forma de la lata no había sufrido cambios importantes, aplaqué el deseo de abandonarla, comprendiendo que la capa de barniz que la recubre ampliaría su vida útil, haciéndola completamente comestible. Al abrir la lata escuché una canción radiante, entre palabras inseguras, entrecortadas y temblorosas, como afectadas por el aluminio del envase mas penetrando en el lenguaje de lo insospechado y repentino, transformando el ahora sin perderse en lo que llega de fuera. En medio del laberinto de pasillos del supermercado, desprovista de la cantidad de dinero que me sobra, apostrofo que la singularidad y el esnobismo no harán que las conservas apalabradas de todas las canciones que escucho permanezcan íntegras en la memoria, sino que el desorden, la interferencia y la búsqueda de multitud de fuentes consigan concebir el ahora vigente como una formación amplia y atrevida de mensajes perdidos y a la vez, encontrados. De la profundidad de la lata descolló un asombroso esplendor, mezcla de emoción, desdicha y reposo, parecida a la aceptación de cualquier vida.

Color marrón

2012-05-30T22:51:00.000+02:00

Después de virar en tono marrón la última imagen y sin dejar de cazar peces desde el aire, el destello distante de la estabilidad alumbra con fuerza el recorrido hasta su casa. En aquella coexistencia, ambos aprendieron a equilibrar el más acá dejando de creer en el más allá. Disfrutaron del tiempo de las ondas saladas del mar en el que navegaban antes de que el cuco rosicler despertara para poner sus huevos en otro nido sin descargar la nuca de las lilas. No cumplieron el armisticio y la conversación concluyó a falta de alegatos y pretextos que lograran conmover la socapa hasta ablandar el asfalto que pisaban sus vidas. En aquel impasse, cada uno continuó su camino constante, a espensa de andar concentrados en las esquirlas que saltaban detrás de las puertas, cerrándose a su paso. Ella dejó de tejer círculos en el aire, a la vez que levantaba sin problema, el reflejo del modesto universo en miniatura.

Repudio

2012-05-26T13:37:00.001+02:00

Bajo el pavimento y a lo Beverly Hills marino y andaluz, surgieron todas las ocupaciones que desplegó en los 20 fines de semana cuestionados. Sin embargo, no ha llegado a sacrificar los privilegios que ostenta, privándose voluntariamente de todos los bienes y beneficios que posee, acotando las reservas de todos los hechos y suprimiendo la retirada. A estas alturas ha quedado demostrado que el poder, el dinero, la autoridad se encuentran entre la barahúnda de documentos, de voces, palabras y hechos que desordenan las casas, complicando el agónico estado en el que se halla la opinión y el juicio de cada uno de nosotros al hincar las rodillas en el suelo. Se nos acabó la cuerda y ahora permanecemos petrificados ante el golpe, con los capilares rotos y el pavor del mutismo impuesto. Repudio la infidelidad de los juristas, el cinismo de aquellas personas que "ejercen funciones de gobierno del Poder Judicial con la finalidad de garantizar la independencia de los jueces en el ejercicio de la función judicial frente a todos". Si algo enseña la red es a no dejar de designar con el dedo la desfachatez y desvergüenza de los perversos, arrinconando a los que no dicen la verdad mientras continúan proporcionando información falsa por el gusto de distraer y engañar.

Hoy llueve todo el día y el termómetro
marca fuera dos grados sobre cero.
Seguramente vale
la pena que la humanidad,
recorriendo a través de los siglos,
las abominaciones
y los millones de años luz en el camino
que lleva a la calefacción central
pueda ofrecer a un estornino
posado en la ventana, justo encima
del radiador,
los dieciocho grados del confort.

I. Tubau

Un poder cuestionado

Leer con inquietud

2012-05-22T11:26:00.000+02:00

Alejandra Caballero

Algunas veces al leerte veo la imagen impresionada de una ligereza tras quedar fijada en la rodela que templa los accesos de la bilis hasta que aflora el cardo de las palabras permaneciendo inalterables a la acción del intelecto después de recabar el sentido de lo que no tiene nombre, pero existe. Ésta es tu función: mirar sin tiempo y con detalle lo que sucede a tu alrededor buscando encontrar otro significado a la acotación de las palabras. Una vez me dijiste que no sabía leer poesía y desde entonces siempre me pregunto: ¿qué se necesita para interpretar los versos de cualquier estrofa? Entre el relente de la noche calmada apareció un *leer con inquietud o agitación como al recibir llamadas intempestivas mientras adaptas la instalación policromática al nido de las esferas sujetas a medidas y ritmos. Siempre hay algo más. En medio del embrollo de letras procura encubrir algunas de las fichas que permiten apreciar la integridad de las palabras hasta que la transmisión del poema tira de los filamentos que componen las señales luminosas del reflector. Al descender y tomar tierra, la intimidad de los cimientos del poema se arrellanan aplastando con ahogo los sentimientos y las ideas para encontrar la salida al laberinto.

Desvestida con zapatos

2012-05-18T23:29:00.001+02:00

Antes de que todo se viniera abajo y después de retirarme el pelo de la boca, sin atender a la profecía de la felicidad incumplida, desnuda con zapatos engullí islas delicadas donde inventé historias sobre ti. Esta vez dí en el clavo, la conversación masculina me devolvió a aquel ahora donde tu apareciste en la flor de cinco pétalos que siempre me acompaña. El sabor de leche almendrada y agua de canela recorrió el esófago refrescando mis entrañas como el viejo trapero encargado de vaciar el armario de ropa vieja antes de desordenar todos los asientos mensuales. Hasta conseguir desinflar el taquillón de madera colocado delante de la pared desierta. Y sin llegar a estar muy sola en este descampado debo informarte que el retiro lastimero, cúmulo de punciones en las sienes, es un leco desgarrador que se escucha hasta la lejanía más desgarradora. Ante la primera manifestación de renuncia imaginaria quizá me atrevería a oprimirte con los mismos zapatos que tanto te gustaban, transfigurándome en la clandestinidad más absoluta para despacharte de una puñalada con una vieja sevillana hasta más verme de cirujana plástica donde restablecer tu cuerpo.

Manifiesto- Democracia real

2012-05-14T00:33:00.001+02:00

La trastienda

Las edades del sol se convirtieron en un improvisado túnel de viento donde comprobamos el efecto del movimiento del aire de las pancartas alrededor de los cuerpos sólidos de cada uno de los manifestantes pacíficamente molestos. Desde esa perforación, dejamos que el sol nos granara amontonando los gajos: "Las prioridades de toda sociedad avanzada han de ser la igualdad, el progreso, la solidaridad, el libre acceso a la cultura, la sostenibilidad ecológica y el desarrollo, el bienestar y la felicidad de las personas". Duplico tic, muecas y compongo el semblante para reparar lo somnolencia y el estado de acedia en el que he vivido durante mucho tiempo y me recuerdan: "Existen unos derechos básicos que deberían estar cubiertos en estas sociedades: derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz". Sin dejar de desviarme de la realidad puesto que "los ciudadanos formamos parte del engranaje de una máquina destinada a enriquecer a una minoría que no sabe ni de nuestras necesidades. Somos anónimos, pero sin nosotros nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo" y con cierta vanidad, llegará con gran escrúpulo y puntiagudos estampidos de martillos "la Revolución Ética. Hemos puesto el dinero por encima del Ser Humano y tenemos que ponerlo a nuestro servicio. Somos personas, no productos del mercado". Hasta que ese ruido se transforme en la sonoridad de una fruta del tiempo en medio de la reserva de la espesura.

Cuento

2012-05-11T00:58:00.001+02:00

Caramelo de Escarcha

El cuento no destacaba mucho, apenas despertaba algo de interés de la pequeña que curioseaba distraidamente a su alrededor. Y continuó: "Un buen día se encontraron caminando un pequeño caracol y unas mariposas de colores. El camino no conducía a ninguna parte, por lo que el caracol se alegró tanto de ver aquellos insectos tan vistosos que solo se le ocurrió preguntarles de dónde venían. Ellas ante el merodeo del caracol respondieron: de la viruta de colores del carpintero Amelio. Ellas añadieron: el maderero, bajo el sol caminante, extendía por la vereda laminillas de los listones para enjuagar de una dulce infusión de colores, de tal modo que nos atraía poderosamente. Así, siguiendo la huella iluminada de las candelillas como luz de estrellas, el caracol dibujó espirales de aceite en su concha mientras espantaba con una sonrisa a las alevillas. Y "el caracol la forma tiene de un corazón" prosiguió su paseo por la suave hoja de afeitar sin dejar de aplastar la masa de papel que las viruta de mariposa dejaban a su paso".

* Esta iniciativa parte del castillo de los cuentos encantados que nos propone José Vicente

Eta-Acuáridas

2012-05-05T22:02:00.001+02:00

Leí tu mensaje: "Si esta noche no llueve, busca ese sitio oscuro y cómodo que encontramos aquel domingo paseando, enciende una pequeña hoguera y mirando hacia oriente disfruta de la primera y sencilla lluvia de estrellas de este año". Era todo un desafío sentir, mientras me calzaba y vestía, como afrontar todas aquellas estrellas saliendo de un mismo punto como si fueran flores amarillas. Con una silenciosa desazón, experimenté gran satisfacción ante la incesante fuente de gotas que se abrían a mis ojos. Y así, de las lejanas estrellas de la constelación de Acuario observé una mágica conexión entre sí a la vez que mostraban un portador de agua cargando una vasija entretanto derramaba agua. Deleitándome como una velada con música y baile, pedí agua para sanar el pesar de la vieja filigrana. Hasta regresar a casa con la luna más cerca de la lengua de tierra, habiendo disfrutado del recreo de domingo y de la alegría del séptimo cielo en el tiempo que la órbita lunar alcance al alba siguiente.

La primera lluvia de estrellas

2012-05-04T00:42:00.001+02:00

"Pero, si acaso lloras, en (la palma de) tus manos
Esconderé mi rostro, y con mis lágrimas"
recogeré la luz de tu corazón de aloe vera
escuchando como cesan tus llantos.

Un abrazo B.

Contenedor azul

2012-05-01T18:21:00.001+02:00

Devastación de 1941. Depósito de papel quemado. Graham Sutherland

Entre las letras SOLO PAPEL Y CARTÓN del contenedor azul se le ocurrió abrir un pequeño ojal de 0,5 mm y situar una cámara estenopeica minúscula y oscura, sin lente, acompañada en la parte posterior de papel fotográfico suficiente para reproducir la antífrasis de quien allí se acercaba. Perpetuar la estampación de cuadernos, papeles, folios, cartones, periódicos, revistas que tira la gente, deja abierto el abanico de seda blanco que los demás rechazan. Fotografiar fajos de viejos papeles desechos en las manos de los otros, prospectos escritos que ahora dan por inservibles es como pormenorizar el vergel de una gran variedad de flores y árboles frutales. En la serie fotográfica estimaría los depósitos de bazofia que se compra y lee para alimentar las entrañas, apreciando el desperdicio del rulo que escribimos en cada asentamiento y el excedente que redactamos en este ovillo confuso del camarín reciclable.

Fotografías tomadas desde un contenedor

Suite para orquesta

2012-04-29T01:24:00.000+02:00

Eric Tabales

Con la franqueza de esa libertad formal que llega del gruñido ronco que parece pronunciar sus palabras ininteligibles, rebasa el preludio que él eligió para pasar a la invitación de ciertos monosílabos que completa la pieza musical. Escribir una partitura con onomatopeyas, carraspeos, gemidos y toda clase de secuencias sonoras crearía una original suite para orquesta. En cada verso deja entrever un querer asomándose a la letrilla mientras afila sus garras en las cuerdas de la antigua lira de Ur. A medida que la configuración de los sonidos va tomando cuerpo entre las adivinaciones, la preferencia por ese cariño se torna en un manto que yace verticalmente. El incesante rebufo de pasión que presenta la letra de la canción urde una seda en los esgarros serenos que fluyen de su interior. Pero como en toda melodía, al final la balanza por amor se inclina a favor de alguien y la unión clandestina se queda en blanco. Y así, como una cárcava erosionando el mensaje de la melodía que nadie llegó a escuchar ni entender, la mortaja de la letras encaja en la escala musical la adoración de aquella canción de amor que intentó imitar.

Ilusión

2012-04-27T00:36:00.003+02:00

Notalgica

Con una recóndita inexpresividad colándose por la puerta trasera de su proceder, se ajustaba a los convencionalismos mientras apostaba en las esquinas y barboteaba con los escorpiones. Después de años retorciendo sus brazos, se acostumbró al destello de la noche y a la luminosidad de la niebla sin obviar el pulso de la oscuridad cerrada de los días. Dejó delatar el final de la jornada vestida de arena amarillenta. En ocasiones se sorprendía de la falta de responsabilidad que precipitaba hacia sí la quietud de sus maniobras pero la verdadera justificación era la energía que la fuerza de voluntad traspasaba en el recorrido diario. Ante la pequeña imprudencia acertaba a guardar una tira incandescente en el bolsillo trasero de su calado pantalón vaquero.

Retrato

2012-04-23T00:25:00.000+02:00

James Ensor

El fondo del retrato era indiferente, no recuerdo si aparecía un tabique gris o una cortina apagada, pero tus ojos bajaban ligeramente la mirada a algo que sostenían tus manos, quizá un libro o un periódico. Aquella asimetría facial te hacía inconfundible. Lo más destacado de tu cara era el iris marrón y verde oscuro de cada ojo, entre tanto ese manantial te hacía ser consciente dentro de los propios sueños. Aprendiste a poner toda clase de caras en las instantáneas que te tomaban, con una sonrisa voluble sin abandonar tus cejas irregulares y la nariz rumpole que siempre te caracterizó. Sin embargo, en aquella fotografía había un pequeño espacio que no resultaba visible a mis ojos, desprovistos de espejos calientes donde captar la radiación infrarroja de la evidente claridad de tu piel. Te propusiste dar la vuelta al mundo para mudar esa piel fría, llena de sombras que ocultaban la corteza que te despegaba. Y ahora que me apliqué a mirar con más profundidad los retratos de los demás, a descubrir una nueva piel en el grueso de los tejidos, aparece tu fotografía entre la viveza y la promesa de la movilidad de una nueva talla.

Retrato. Germán

Desdentada

2012-04-19T00:22:00.000+02:00

En torno al complejo triángulo de su figura, así como el paisaje que ese día le rodeaba y los objetos que la acompañaban, esa mañana descubrió que le faltaba un diente. Los ligamentos que sostenían el diente al hueso se fueron despegando de sus hilos mientras se enfriaba, dejando de devanarse los sesos al mismo tiempo que alababa la distracción de sus propias mentiras. En el pasado, la delicada mucosa que rodeaba el cuello del diente finó la carne que mantenía el sentimiento muy vivo hasta estrecharse y dejar de abrigar el diente de león que encontró en el camino. La agenesia gradual de sus muelas del juicio abandonaron el tono alto de la caja china. Ahora solo le quedaba un hueco acondicionado por donde la tronera mandibular pasaba una sonrisa resucitadora. El aire corpuscular entraba en la boca de piedra granate y salía arrancando flores .

Mistificación

2012-04-14T17:41:00.000+02:00

Lívia Câmara

Sin orden ni planeamiento y al amor de la lumbre, me liberé de tu cuerpo truncado atravesando el vértice de algunas de las caras de la pirámide que encierra tus laberintos. Sentada sobre el banco de la mastaba funeraria, observo con claridad, el dibujo que representa tu perfil. Todavía a día de hoy, cuando todo terminó por siempre, continuas ensopando algunas de tus pequeñas moléculas hasta empaparlas en este batido de leche y canela. Me creaste como clave central del arco de tu laberinto para deslizarme por la vertiente del tejado a dos aguas que te protege. Incluyes el infantilismo de mis palabras y habilidades como la justificación a tanto desprecio pero arrastras por el suelo el sueño que te persigue, mientras descubro tus ganas mirándome por la espalda. Cuido las palabras en cada una de mis visitas acompañadas del vestido más flexible y suave para que la aldaba de tu puerta no se deteriore ante el batiente del pequeño puerto en el que está situado tu bote. Desenfunda la cubierta de tu techumbre, repleta de carámbanos y no te preocupes, no reanudaré el punto que se había interrumpido.

Nota

2012-04-10T23:00:00.003+02:00

Christopher Klugman

La primera vez que vi correr un hilito de sudor por su frente hablaba ante un pequeño grupo versado en lenguas clásicas. Como el cilicio mortificante sujeto a su cuerpo, la piel transpiraba al hacer callar la turbación después de hacer carteras con los recortes de piel. Sus días distraído en la biblioteca, marcaban el inconfesable contingente de orden interno que establecía las cuotas obligadas. Y ahora el miedo a enmudecer, guardando para si las palabras que no se atrevían a salir, enfriaba su vanidad extendiendo la baja temperatura por todo el tórax hasta ascender al cerebro. Restituir cierta tranquilidad después de lavarse las axilas durante un tiempo impreciso, despegándose de las aguas termales y de la voz sorda y bronca prendía las notas rotativas. Lentamente cada una de las palabras se desmoronaron sobre las mesas de las redacciones entre tanto la bola de nieve aceleraba las comunicaciones.

Hay   un vacío en el que no se oyen las zapatillas.
Y otro más profundo: el que   disuelve nuestras manos.
Y nuestro cuerpo. Y sólo flotan unos ojos
que   no lo parecen. Aunque daría lo mismo
porque ya no pensamos con palabras
 que todo lo confunden.

Julia Uceda 

Nota de prensa

Lenguaje en movimiento

2012-04-07T15:42:00.000+02:00

Han Hartung

Situada delante del lienzo, haciendo mutis ante el frontispicio de la base blanca, desafia la fuerza expresiva que sus manos aspiran desde el diálogo nervioso de su imaginación. Así comenzaba el baile cada noche, alternando el movimiento amplio de su brazo al compás de la música que escucha en su mente. Su primera clase de arte fue por casualidad, tras acompañar a una amiga y descubrir a los demás estudiantes realizando el esbozo de una modelo desnuda, decidió que esa sería su vida. Hasta llegar a situarse entre luces, sombras, chorreos, esgrafiados y manchas amorfas expresando las emociones y su propia personalidad. Pero en realidad sus pinturas las aderezaba de la manera más tradicional y equilibrada, manteniendo el efecto de un impetuoso golpe de brocha encima de la tela. Primero dibujaba el bosquejo cuidadosamente con lápiz, esmerándose en el relleno con óleo después y finalmente, perfeccionando hasta el más mínimo detalle. Cuadro a cuadro, su voluntad se fue estirando mientras encajaba las salpicuduras y borrones de sus practicas sin desentonar el aspecto técnico de "un lenguaje humano diferente".

Mas bien se arruinaría a cambiar.

Preferimos morir en nuestro miedo 

que subir a la cruz del momento,

Y dejar que nuestras ilusiones mueran.

W. H. Auden 

Paleta mendocina

2012-04-05T13:29:00.000+02:00

Julio César Ovejero

Sentir el tempo presto de un soplo en el ojo, ayuda a captar la sudoración de horas que conlleva el impulso de la propia nostalgia. Hoy dejé abierta la quietud de la morriña como si de una exiliada se tratara, al ser expulsada de su país por una determinada ideología. La venero siempre que aparece, a modo de sencilla menina que sirve a la infanta de la retentiva. Irrumpe apaciblemente, con estampas rebosantes de palabras que se emborrachan y de "cucarachas" que tocan el violín. Y así, continuas rescatando y exhumando los restos del viejo cementerio hasta descubrir que el mismo sepulturero es un viejo amigo de la infancia. Sobre el tablero, con los pies en la báscula, tu secreta y enigmática presencia se tambalea en un adiós alterado por la sonrisa de algunos gajos de las flores que regalas. Entonces desde las pequeñas esferas concéntricas que se mueven los astros de tus pensamientos, haces sonar las alas, de forma repetitiva, en respuesta al silbato que imita el canto del ruiseñor, preparándome para disparar. Entre tanto, con una sola frase ladina y vivaracha consigues merodear haciendo ronda delante de la joyería, lustrando el pellejo de vino. Hasta llegar a la chispa eléctrica de la bujía de repuesto que guardas en tu mano, bajo la única barahúnda del neceser de tu locura, manteniéndose fiel a la máscara de tu piel. El humectante que recibo de tus yemas, estabiliza el contenido de suero que necesito para evitar deshidratarme.

Gongs

2012-03-31T13:16:00.000+02:00

Dentro de "Don Quijote", el tanque de un teniente republicano, hablaba de ti sin saber como hacerlo. El viaje rodeada de compañeras, me estimulaba y no me desconcentraba porque la monografía estaba en mi cabeza, abasteciendo mis ideas. Solo adelantaba algo sobre ti desfigurando y afeando tu rostro para que la escultura formada por aquellas palabras alterara la forma inicial de tu tallado. Al llegar a la mina de carbón desencajamos el corchete que nos unía al vehículo blindado, examinando las marcas que las cadenas articuladas del aparato habían dejado en la calzada. En aquel territorio de exploración, avanzamos con una humildad absoluta junto al resto de la aglomeración de personas sin orden. Y así, como escultores que intervienen en el espacio público, configuramos las calles regenerando el espacio. A nuestro paso encontramos en la borda de barlovento, gongs, cabezas de alabastro, gallardetes y grímpolas cataviento que a los pelados nos indicaba la dirección en que flotaba el aire. Con el paso de las horas, imaginé la opacidad tan profunda que hay en una gruta cavernosa, llegando a ser tan lóbrego e incierto que se convierte en un sueño, donde los menesterosos más allá de Orión, cerramos los ojos. Durante aquellas horas no dejé de pensar en ti, de todo aquello que hace considerarte y de lo que es irrealizable: tú y la rectificación de la reforma laboral.

Canta arriba, en las cimas,
como tú, como entonces.
Tú eres sólo latir cobijado en lo oscuro.
Al pájaro que fuiste dedicas este canto.

José Ángel Valente

Nueces para el dolor

2012-03-28T00:11:00.000+02:00

El abril de mi vida me ha abandonado en marzo. Un mal descubrimiento cuando el cálamo de las plumas vivas me desnuda por ser incapaz de dirigir el vuelo después de prescribirme un antiinflamatorio, calor y movimientos suaves. Tampoco me consuelo con los cumplidos y otras lindezas de los bienintencionados que caen bajo mis garras y oídos. Llegado a los lumbares no conviene perderse en los grandes viajes de culo de vaso con mal asiento. Y así, "jugando al escondite en el bosque anocheció". Contengo la pataleta ante la ojeada sigilosa de los álabes impulsados por el dolor, solo que de los días se desprenden poco a poco las zanjas de las tuberías a todo gas, pasando cerca de tus pensamientos que rehuyen.

Es tarde para la rosa; 

Es pronto para el invierno. 

Mi hora no está en el  reloj.

Me quedé fuera del tiempo.

Tarde, pronto, ayer  perdido.

Mañana inlogrado, incierto hoy.

Medida que no pueden fijar,  sujetar un beso.

Dulce María Loynaz

(mi primera lumbalgia, jaja). 

Enfoque

2012-03-25T23:23:00.000+02:00

Un nuevo pacto frente a la inmensidad no alcanza el suficiente interés como para sedar la congoja y la ternura, el desdén y el placer. Es difícil evadir unos ojos que no miran mientras se escucha de fondo un corazón que quiere sentir. Enmascarando tus latidos con misteriosa habilidad, te dejas ver a través del android en cada uno de los sms y correos electrónicos que destinas a los diferentes móviles de la agenda. Utilizas como pocos la biblioteca del sistema operativo para proyectar tus dedos en los mechones de mi pelo, rizando el rizo hasta buscar la perfección. De ese modo tan cercano, me llegan tus versos como la unidad indivisible del metal acuñado. Desde la loma escarpada, invocas tus años de seductor para conseguir el favor de mi pulso. Detrás de cada uno de los muebles que dotan tu cabeza, el deseo te protege, revuelve el interior haciendo fosfatina a la solemnidad de la torre de tu catedral. Y así pasas las noches, ejerciendo de centinela para recobrar las perdidas sombras y fantasías. Al estridor de los mensajes del móvil chasquean tus dedos tijeras, entre tanto calculas: "¿cuántas ocasiones tendré de continuar pasándolo bien?", "¿cuanto me queda de paciencia, de espera y de toda clase de expresiones de fastidio, jodiéndome?". Con gusto cada noche avanzas como el recién nacido con una eminente bengala palpando la áncora de salvación.

Entretiempo

2012-03-22T00:03:00.000+01:00

Haleh Bryan

Toda una artesana atípica con gafas de sol y como respuesta al oráculo de los nuevos dioses, de su mano dimanaba la empuñadura de una percha de batel en el que alojarse en el punto exacto. Allí, en un capricho egocéntrico de la voluta bajo la cuerda de la reserva, restauraba y reconstruía barcas de poco calado pero con un lastre bien diseñado en el centro. Delante de todas la imperfecciones, en el pequeño astillero encontró la resiliencia como la moderación al "modo de asumir con flexibilidad situaciones límite y sobreponerse a ellas" ayudandole a que el propio ritmo no decayera. Una vez recuperadas y aún con nimios balastros, lejos de las vías del tren, paseaba con sus barcas de vela latina por los canales a todos aquellos que estuvieran interesados en disfrutar de la vista. Así pasaba la primavera y el verano por el medio del canal, sobre el río, con el sol oscureciendo sus brazos en una versión provisional.
"La poesía es la ocasión".

Ella vestía los trajes cortos de la primavera.

Andaba con paso de ribera o torso yacente
dejando caer los brazos por entero a lo largo de sus manos más
imprevistas.

Alumna desprendida del aire
la mañana llevaba su color igual que los vidrios la llevan a ella.

Ella seguía enamorada.

Álvaro Cunqueiro

Fanzine

2012-03-15T22:48:00.001+01:00

ptqk_blogzine

Entre bufandas de calceta y elásticos de pantys se ditinguían las letras blancas sobre fondo negro dilatadas en la portada de una revista para fanáticos de la cruzada de alfabetización. Sin un duro, concretamente 0,03 €, amortizó la dulcificación de los bloc en aras de eliminar la diferencia con las grandes reputaciones de los libros publicados. En las 24 páginas de su propio fanzine apuraba a modo de lord inglés con su hongo, los pasos ajustados para acelerar la pulsión creativa. La tendencia artesanal de diseñar un folletín desempeñaba cierta función: el discurso creativo sobre el amor. Sin llegar a privarse, cada día instruía una media de 5 milímetros por cada lado de la hojas para ajustarse al futuro de las pautas dadas, ilustrando las páginas a un tamaño de DIN A5 que previamente escaneaba y reducía informáticamente. Buscaba convertir el viejo estilo de recuperar antiguas palabras, fotografías corrientes y originales dibujos infantiles grapados en folios sin anular la sacudida estética de los ojos que sirven de alimento.Y en ese baño catártico obligatario de partida, con viaje y llegada, cada quincena materializaba sus aspiraciones en los papeles cosidos, sin necesidad de haber partido, sucediendo el cambio ante la demora como la base de las cosas fundamentales.

Coleccionista

2012-03-11T00:13:00.000+01:00

Arthur Bispo do Rosário

Con la carta de invitación en mis manos espigo los copos de avena desparramados por la mesa, necesarios para sembrar la mala hierba antes de que la sequía sea inminente. Entre imágenes, palabras, acompañada de emociones e impresiones escojo la parte superior de la espada menos afilada, forjada en latón y muy resistente a la corrosión que encuentro en la plaza. Para ello, con atención, doblo mi cintura, inclinando la espalda hasta echar el alma atrás, olvidando los dictados de mi conciencia. Así como en una película de carretera, cada segmento del motor del coche en el que viajo encaja en las ranuras que proporciona las panículas de avena, ajustándose perfectamente en las paredes del cilindro que el émbolo del vehículo impulsa en su movimiento. Mi madre nos enseñó “acaba de espigar para no desperdiciar”, aprendiendo a recoger cosas que los demás desperdician o no aprecian por estar fuera de las medidas estándar. Sin dejar de mirar en el desierto procuro espigar lo que acrecenta desde lo más bajo de nosotros: el dolor que sube desde los pies hasta la cintura y mientras cimbra la columna vertebral, envuelve a modo de pericardio el corazón fibroso. Pero me protejo con las palabras de Natalia Ginzburg: "Como somos infelices, queremos ver por todas las partes de las escenas trágicas, sangrientas y solemnes, y ya no sabemos celebrar la fragilidad, la delicadeza y la medida". Sin necesidad de tomar las de Villadiego, adquirir la idea de que amontonar los pequeños copos de avena extraviados en la caja de cereales podría ser el equivalente a reflexionar con detenimiento, es un buen modo de entender "el bien y el mal, el dolor y la dicha, la fantasía y la realidad".

Lecturas

2012-03-07T00:52:00.002+01:00

Como un velo cristalino comenzó a nublarse a la vez que tendía la mano hacia adelante con un tacto áspero y desigual. Irremediablemente había llegado al tiempo de los días insoportables en donde el confín del desierto y la sabana rezagaban la predicción del arúspice al analizar el grado de favor de los otros con un creciente envilecimiento. Vivir al sur del mundo traba las puertas con una cuña de tal modo que la única opción es apretar el escarpín de lana a los pies y continuar caminando cerca de los perros falderos mientras aceleras los pasos amañados. Y así, los pedazos que componen cada una de las vivencias se someten a un suave movimiento físico con los que tapar los agujeros del jardín para sobrevivir. Desde la cueva más profunda se insinúa la admisión de historias ab aeterno la última fila india, reconociendo el extremo de la escalerilla como en los campos de concentración de parados y cesantes. Puede que todo el ánimo resista a la llama del fuego graneado, producto de la desesperación, con palabras a la altura de los ojos. Entre esa felicidad improvisada, la lectura se reclina frente a un viejo libro de aventura huyendo del exhibicionismo. Al mismo tiempo que encuentra la buscada libertad entre las hojas del recital como ondas o caracolillos, de los que nunca se prescinde sin dejar de estar en el mundo real pero renovando parte de sus fantasías.