Pueblo de acogida

En esa hora en la que solo pertenecía a su jurisdicción, dejandose llevar por sus pies a la vez que comprimía las calles tersas como orillas del Mediterráneo, espiaba sin retribución alguna, todos los portones que vislumbraba parte del zaguán, ventanas con tiestos acicalados de geranios, cantinas, pequeñas plazas, fachadas con diminutas vidrieras de colores y entonces, cobraba vida los momentos de su estancia en el norte. Regresaba al río del norte con celajes de navío que la escoltaban, mientras que al final de aquella calle las nubosidad presagiaba la llegada del otoño. Al llegar a la plaza mayor en la que el sol daba de lleno a esas horas, olvidaba el túnel del tiempo para acodarse en alguna de las murallas del baluarte de este pueblo que la había acogido como un vástago para echar raíces. Y así de manera imprecisa, fue aprendiendo a compartir la realidad que se reflejaba en sus ojos, a pesar de que aprendió a mirar en el norte y aquella lejana visión era el referente de su ideal de vida. Con pequeñas rendiciones sin llegar del todo a languidecer como aquel monigote que encontró en un contenedor, el bosquejo de la futura planta en la que se había convertido permanecía a voluntad de los donativos que la gente de aquella localidad le habían proporcionado. Porque hay ocasiones en las que el lobo aparece pero ha de enmudecer su tristeza y silenciar el bramido colérico al olisquear la sangre de las rodillas desolladas, localizando vocales curativas y reconstituyentes en otras yemas de la nueva tierra que intercepta y a la vez, graba parte de las conversaciones que escucha en cada fisura que atiende cuidadosamente.