Fuga del emisario

Cuanto más subía hacía el acantilado de la barranca roja, para contemplar desde el mirador, más pensaba en las palabras con las que fue recibida: las fiestas de bienvenida no son siempre para los que regresan a casa. Retroceder al punto de partida, con restos de nieve en la carretera, alboreaba todo lo que fue en un sueño pesado y difícil de excluir, abatida por los días iguales como libelos en la sala de espera del dentista. Aposentada en aquella manera provisional de hospedarse, logró parte de la cosecha vital: esquivar su mirada con un volantazo. Desde que terminó la fiesta se desvaneció la avidez de verbos y trapicheos, recuperando el disimulo y el soterramiento. Aunque las culpas puedan parecer un asunto muy necesario, los permisos que contenen estas faltas y responsabilidades, con los años, se tornan totalmente superfluas. La noche anterior conversaron entre sí de los acontecimientos que afectaban a sus vidas, pero al llegar el hoy, la confusión y el desacierto rellenaban su habitación, limando continuamente la suavidad de sus palabras desde la estafeta, dilapidando los horas dado que la ausencia de oxígeno impedía el desarrollo de aquel fuego. A fin de cuentas, acometer determinadas resoluciones le mostraba cierto ánimo: no avergonzarse de no ser feliz. Una vida valiosa y agradable, con una calidad elevada de la misma, no se alcanzaba con la felicidad. Ahora bien, tampoco escrutó para qué se vive, hasta ahí no llegó, menos aún azorarse por tal desconocimiento.