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Composición IX, Wassily Kandinsky
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Quedamos en la puerta de la Biblioteca que está por inaugurar, donde el césped tiene una altura de 60 cm y resulta complicado acceder al banco más cercano. Frente al mar verde, calmado y libre del parterre sin cuidar te espero mientras busco un bolígrafo en mi bolso. Cerca de allí, el río canalizado y desnudo de chopos y eucaliptus, deja ver con más claridad las pequeñas islas que lo aderezan y entonces te encuentro nadando delante de mí. La atalaya de tu pelo pegado a la cabeza dirigía mis brazos hacia el anillo del atolón más próximo. Cómo olvidar el mes de julio donde nos escribíamos y dibujábamos en los brazos con un bic azul mensajes de amor. Tu primer dibujo un huevo frito y un principio: "La energía ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma". Los párpados azules suspendidos sobre mí han traído algo de tu alma y cuerpo, hace tiempo que no sé nada de ti. Encuentro un bolígrafo pero no tiene tinta, miro la bolita que tiene en la punta y no tiene color, escribo en la palma de mi mano pero las letras se niegan a suscribir la presión de mis dedos y la necesidad de componer la galerada. Te espero en este banco en el que los rayos catódicos desvirtúan los grandes peñascos donde al anochecer anidan los pájaros.
Es un recuerdo muy nostálgico.
ResponderEliminarSi esperas en el banco, ve a comprar un nuevo Bolígrafo bic, un bloc de hojas y sentada cómodamente puedes escribir...las palabras no deben secarse con el tiempo.
Un abrazo :)
Que curioso como se desencadenan una serie de recuerdos, de historias olvidadas, vividas o inventadas, a partir de la enorme magia que tienen las pequeñas cosas, cuando alguien lo transmite con la maestría de una pluma como la tuya
ResponderEliminarUn Un placer leerte
Saludos
Ah, los recuerdos y la nostalgia. Pues mira, eso del boli bic, esos mensajes, la edad que presuponen y el final de curso y principios de verano, pues tela con los recuerdos que traes a la memoria a tus lectores, a mi el primero.
ResponderEliminarMuy bueno
Un beso
Con paciencia, agarrá la birome entre tus palmas y rápidamente frotala haciendola girar; luego con tu boca arrojale aliento a la bolita para que se entibie y pueda la tinta fluir...
ResponderEliminarNo dejes que los recuerdos se escapen por no tener una birome que ande a mano!!!
Besos!!
Deja que la orilla esté desnuda de eucaliptus: son una plaga.
ResponderEliminarCurioso amor, tan lleno de energía transformada y canalizada. Aunque el bolígrafo ya no escriba.
Joo... un recuerdo muy hermoso...
ResponderEliminaryo también escribía en bic, y esas dedicatorias en las carpetas... ahora con tanto ordenador como no meta el brazo en la impresora :P
Bueno, que precioso... mañana me compro un bic ;)
Besos abisales
El mundo siempre desvirtuándose, la persona siempre ajena y la tinta que se nieva a expresarnos...
ResponderEliminarUna vida, mi vida. La vida.
Saludos
J.
EScuchando como crece la hierba,
ResponderEliminarquemas antiguos tatuajes
con la fe antigua de las lineas
que dibujan andamiajes
en dos escrituras a elegir...
bic naranja, bic cristal.
Tu que un día quisiste partir la oscuridad
ahora tienes que decidir
de qué lado está la verdad
si del bic naranja
si del bic cristal
bic, bic, bic, bic, bic
dos escrituras a elegir.
Qué romántico era el mundo con bic azul de trazo grueso. Escribir mientras se espera, como otra/os tejen mientras esperan. Al fin y al cabo, tejer no es tan diferente a escribir, menos en tu caso. Te estoy viendo, entre esos matorrales altos, escribiendo, mientras el otro "viene viniendo"...Un abrazo.
ResponderEliminarlograste una combinación sumamente romántica con esa grava verde , la proximidad del río y tus palabras relatando sentimientos
ResponderEliminarsabías que el boligrafo (Bic, más precisamente) es un invento argentino? fue lo primero que me vino a la cabeza cuando lei esa palabra en tu escrito
lindo, posteo, un beso
sin duda los bolis bic son los mejores, yo no utilizo otros
ResponderEliminarun beso!
Lo malo es que Biró no ideó un "boli" que pudiese pintar los recuerdos.
ResponderEliminarP/S.-Algunas precisiones: ese Juan L. Trujillo, pertenece a Juan López Trujillo, nacido en Valdepeñas (ciudad del vino), provincia de Ciudad Real.
!Ah! se me olvidaba: gracias por tus comentarios.
Un abrazo.
Estoy a punto de escribir a ordenador que de todo ello tiene gran responsabilidad elpropio teclado del ordenador y el movil, sms y demás parafernalia. Cuando uno se da cuenta,va a tirar del bic de toda la vida y claro, ya no pinta. Normal. Preciosas imágenes evocas...Un abrazo.
ResponderEliminarUlises seguramente aparecerá no medio do bosque. Coma sempre, uns textos fermosísimos e suxerentes. :)
ResponderEliminarUlises seguramente aparecerá no medio do bosque. Coma sempre, uns textos fermosísimos e suxerentes. :)
ResponderEliminarY yo sentí un tren que pasaba rodeando los eucaliptus.
ResponderEliminarLa energía es como el amor, se transforma lentamente... hermoso detalles cotidianos los enalteces, y allí radica la grandeza de tus escritos. Besos pintados, Monique.
ResponderEliminarMuy evocador el relato, yo siempre suelo dibujar pollitos, es lo primero que se me viene por la cabeza, del boli bic, mejor ni hablar, te ocurrió lo menos malo, que no pinte, lo peor es que se salga la tinta en el bolsillo de la camisa
ResponderEliminarUn beso
para que la bic, así le llamamos nosotros, porque la bic es argentina, sabías? mi suegra trabajaba en la fábrica, mi suegra era asturiana; bueno, para que la bic ande, decía, tenés que frotarla fuertemente entre ambas manos y soplar aire calentito(con la boca semiabierta, en lo posible, así ohhh, ohhhh)en la bolita.pero...te fijaste si el cartucho tiene tinta?
ResponderEliminarbesos,desde los peñascos*
(enloquecí, amiga!)
Me trajiste recuerdos a la cabeza, azules y perfumados.
ResponderEliminarMuchas gracias por tu comentario en mi blog y por pasarte.
Un abrazo.
El boli no escribe, pero los trazos están grabados para siempre. Sigue a la sombra, los pájaros darán luz a la espera.
ResponderEliminarBesos, Esi
Hola Esilleviana!
ResponderEliminarLa tinta puede haberse secado, pero los sentimientos quedan grabados para siempre...
Un beso grande!
RoB
Aquellos mensajes escritos con el bolígrafo Bic habrán desaparecido de la piel, pero no de la memoria.
ResponderEliminarUna evocación preciosa, plagada de lirismo.
Un saludo afectuoso.
¡60 cm de pasto! Esos son los sitios que bautizan Salsipuedes. Yo lo experimenté con barro por allá en el Amazonas colombiano y la verdad es que muchas ganas tenía de un bolígrafo, de un esfero, de un lapicero que me dejara plasmar en una hojita lo que veía y a quien seguía. En fin...primero sobrevivir. ¡Un abrazo mi querida Esi! F:
ResponderEliminarBic, dos escrituras a elegir, Bic naranja escribe fino, Bic cristal escribe normal. Puede que esos mensajes estén escritos con tinta fina, pero seguro que perduran en el cartucho de bic cristal. Preciosa entrada. Un fuerte abrazo desde el blog de la Tertulia Cofrade Cruz Arbórea.
ResponderEliminarhttp://tertuliacofradecruzarborea.blogspot.com/
Me gusta cuando te vas puliendo. Da igual de que se trate. Nada necesita ser escrito inmediatamente, la memoria lo hace y lo deshace. Lo necesario es esa sensación, la que nos acabas de dejar. Cuando no hay brisa en el mar verde, las ideas se van a la deriva.
ResponderEliminarBesos
El texto juega tan bien con tus metáforas, que ese mar verde me recordó cierta historia de amantes separados por la espesura...
ResponderEliminarUn abrazo.
Qué nostalgia, niña... tan bonita evocación me ha hecho sonreír de ternura
ResponderEliminardos abrazos