Bolígrafo Bic

Composición IX, Wassily Kandinsky

Quedamos en la puerta de la Biblioteca que está por inaugurar, donde el césped tiene una altura de 60 cm y resulta complicado acceder al banco más cercano. Frente al mar verde, calmado y libre del parterre sin cuidar te espero mientras busco un bolígrafo en mi bolso. Cerca de allí, el río canalizado y desnudo de chopos y eucaliptus, deja ver con más claridad las pequeñas islas que lo aderezan y entonces te encuentro nadando delante de mí. La atalaya de tu pelo pegado a la cabeza dirigía mis brazos hacia el anillo del atolón más próximo. Cómo olvidar el mes de julio donde nos escribíamos y dibujábamos en los brazos con un bic azul mensajes de amor. Tu primer dibujo un huevo frito y un principio: "La energía ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma". Los párpados azules suspendidos sobre mí han traído algo de tu alma y cuerpo, hace tiempo que no sé nada de ti. Encuentro un bolígrafo pero no tiene tinta, miro la bolita que tiene en la punta y no tiene color, escribo en la palma de mi mano pero las letras se niegan a suscribir la presión de mis dedos y la necesidad de componer la galerada. Te espero en este banco en el que los rayos catódicos desvirtúan los grandes peñascos donde al anochecer anidan los pájaros.

Nada que ver

Jean Metzinger

Al introducir la cucharilla con azúcar en la infusión del vaso de cristal, observo la quebrada línea refractante que dibuja el cálido brebaje. Entre tanto, las palabras descabellan tu orgullo pese a que esa arrogancia te hace inventar y ver otra realidad inexistente, dado que se iguala a lo que esperas. Con el ánimo enconado, cierro los ojos ante el espejo que hay delante de los servicios, ciego los ojos al dirigir la mirada cerca del elevador de mercancías y destaponando tus promesas color tornasol del olvido, destiñes la ofrenda que llevas en tu interior. Dando vuelta a la infusión de té con la cucharilla, siento como tu sombra rueda alrededor de esa irrealidad, sustancia de un brebaje de secretos dormidos. Al tomar el primer sorbo de la tisana llego hasta cierto término: "No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría". Mirando como corolario el reflejo de mi cara en el envés de la cuchara, no veo nada.

Retóricas y semillas voladoras

Cerca de tus ojos, el viento impulsa la lluvia de semillas voladoras contra mi pelo y tu nariz, mientras reconozco la dialéctica del amor entre la caricia de tus dedos. Salvados de las preguntas necesarias y desprovista de la pereza asomada a la boharda de tu boca, de reojo despierto a las verdades ordenadas derivadas de la dependencia coligada al imán encendido de tus brazos. Alejada de las reglas que actúan sobre el ímpetu de los afectos, la caducidad de tus encuentros superan los medios normales de un amor casual manteniendo hasta el deceso, la risotada, los gemidos y el regocijo de tu lengua amelcochada. Aún a larga distancia de la antítesis que permite discernir y valorar, mi predilección se convierte en un requisito indispensable para que el razonamiento actúe: te quiero porque sí. Y sin embargo, esa misma deducción es la que me mueve a manifestar lo que pienso mientras te siento: solo pienso en ti algunas veces, ya apenas sueño contigo y cuando miro a otros te comparo con ellos, pero en ese cotejo tus besos se presentan señeros en el retiro.

Boca de metro

Carlos Olmedillas

Sin darse cuenta se fueron cumpliendo los pequeños indicios epítome que describen lo fundamental de las viejas cartas de cabotaje: había pasado el octavo día y en la boca del metro, una persona con voz de tiple era la responsable de buscar tréboles, cambios de luz, marcas y señales que acompañan con destellos la necesidad de acertar si la fuente azul, de agua y estrellas doradas que brotan de la tierra, se colarían o aún continuarían liando brumo en el prendedor de cabeza de plata. Entre el vistazo vano y la inflexión incoativa no llegó a echarse a llorar pero estuvo a punto de romper a hervir en el agua y en las estrellas doradas, que ahora comenzaba a leer en cada uno de los cuatro folíolos de las inusuales plantas forrajeras que encontró. Como en un cuadrante de reducción, fue fijando los diferentes puntos del rumbo que debería seguir hasta tropezar con el serpentín que enfriaría las estrellas hasta distorsionar la emisión del color, adquiriendo un tono verde claro de resistencia y crecimiento. Lejos de la salida del metro hacia el dominio del mañana incierto, avanzaba entorno al estrecho del mar de troika.

Mensaje apaisado

Con las manos en el bolsillo destilando sudor, observo a los hombres atezados por el sol bajar de las enormes berlinas con sus vades bajo el brazo que, en un determinado momento sitúan sus carpetas sobre las cubiertas del motor,  rellenando los espacios en blanco de los impresos y estampando su firma. Hacía tiempo que no encontraba una escena tan ostentosa en pleno pavimento del núcleo urbano. En medio de esta vicisitud de acontecimientos adversos, donde las conjeturas cierran los ojos y la amalgama de estaño, mercurio y plata no sellan las caries, tus lexías textuales quedan ya muy lejos. El hiperenlace de tus recados se alejó de todas las secuaces palabras inconclusas de los últimos mensajes: "Bueno, tampoco exageres E., no te vas a desplomar tragada por los intereses". Inmóvil junto a la caseta del parque, la banda municipal prepara el espectáculo del próximo fin de semana y sin embargo, en el intervalo de tercera, continuo apaisando los mensajes en el angostillo de recibimientos y partidas, magnitudes de clanes guerreros.

S.

Con la palma algo cóncava de su mano resguardando la pequeña ilusión mientras dispensaba su alegría ocultando una amplia sonrisa, la niña de cinco años confesó: "me ha dicho cariño". Sin apartarse de la puerta, la despedida de la pequeña entre júbilos y saltos hizo que la consulta se quedara a oscuras, arrastrando la agitación de sus sueños y el encarnado botón que la protege. Su madre abordó de Brasil y tras una insospechada separación familiar, ambas se aferraron al pueblo que las acogió. Inesperadamente choca con la humedad del relente de una noche tranquila que abrasa su organismo. Con la tranquilidad y la placidez de buscar en el campo un lugar donde merendar, recoge el don de la danza y la vida en las dos cirugías que ha soportado, así como cada sesión de quimioterapia que ha soportado entre risotadas y carcajadas. La puntualización del oncólogo fue clara: "hay que evitar el miedo y la confusión". La luminosidad de tu sonrisa nos imbuye de plantas tropicales milagrosas.

Para S.

Sí, hágame el favor, un 

golpe en esta oreja. ¿Quien regala

la irrealidad de ser miope?

L. Pereiro

Canción enlatada

Encontré tu canción en el fondo de la estantería dentro de una lata abollada. Dudé sobre la alteración del contenido pero tras comprobar que la forma de la lata no había sufrido cambios importantes, aplaqué el deseo de abandonarla, comprendiendo que la capa de barniz que la recubre ampliaría su vida útil, haciéndola completamente comestible. Al abrir la lata escuché una canción radiante, entre palabras inseguras, entrecortadas y temblorosas, como afectadas por el aluminio del envase mas penetrando en el lenguaje de lo insospechado y repentino, transformando el ahora sin perderse en lo que llega de fuera. En medio del laberinto de pasillos del supermercado, desprovista de la cantidad de dinero que me sobra, apostrofo que la singularidad y el esnobismo no harán que las conservas apalabradas de todas las canciones que escucho permanezcan íntegras en la memoria, sino que el desorden, la interferencia y la búsqueda de multitud de fuentes consigan concebir el ahora vigente como una formación amplia y atrevida de mensajes perdidos y a la vez, encontrados. De la profundidad de la lata descolló un asombroso esplendor, mezcla de emoción, desdicha y reposo, parecida a la aceptación de cualquier vida.