Cambio de metal

Al cerrar la puerta de la consulta del foniatra afrontó un nuevo cambio: su voz no sonaba como la que tenía interiorizada antes de la intervención quirúrgica. Se sentó en su coche y cerró los ojos, regresando al primer mutismo que se impuso desde que vaticinó el inminente envite de traspasar el espacio intermedio entre dos conceptos equidistantes. En medio de unas ideas anquilosadas y otras taponadas, estaban las propuestas de mejora que le ofrecían todos los especialistas,  la lonja de las palabras donde cualquier martín pescador se mimetiza con el entorno a la vez que se alimentaba y estaba pez. Consideró que permanecer entre el desalojo y la demolición de su voz interior como de ciertas creencias era un momento de transición vocal y por tanto, personal; en ese cambio de tono y expresión en medio de instantes olvidables y olvidados, semejante a un espacio de reflexión, exploró la poca utilidad de su voz si no estaba preservada por el juicio y los fundamentos. Antes de arrancar el coche escuchó el silencioso llorar de una flor en otoño, probablemente confundiera la reserva de la quietud con el blanco del azar, despistando la transparencia expuesta en los Rayos X del escáner del último edificio público que visitó. Y pensó que la voz de un descreído tendría este timbre característico, la del sonido de un tinelo donde el séquito se prolonga por las ventanas hasta rozar el techo poniendo en duda lo que las palabras dicen, buscando renegar los sonidos convencionales al delirio para articular con claridad.