Libro musical

Ante la ficción que contaban los capítulos de su novela, me acogí al derecho de mentir de los acusados que se encargan de la constitución de la mesa de invitados. En esa línea divisoria entre el serial de la novela tradicional que ofrecía sus lágrimas de sobremesa y el folletín inverosímil de las aprobaciones que sus leyes establecían como obvias, prometía una negable evidencia. Mi primera respuesta indujo sine die a auspicios inexactos, engañando y fingiendo de nuevo. En diferentes momentos, las letrillas de sus episodios sonaban a cantos de ruiseñor y a trovas de príncipes ranas, a la vez que en presencia de las quejas que escuchaba desde lejos resultaba ilesa del argumento de su guión. Una vez dentro de esas esferas concéntricas que se me antojaban como el mismo cielo en el que convivía mi cuerpo en su libreto, me quedaba detenida en la única solución de 40ºC posible para experimentar aquella deshidratación osmótica con la que conservar la fruta de sus episodios. "El lupanar se llama de nuevo la Casa Verde" donde el pintoresco grupo de músicos nocturnos que entonaban todas las polifonías en que se traducía su profesión lograban hacer que las lágrimas brotasen de los ojos del lector, donando parte del beneficio sacado de todas las situaciones del drama, sin estar en capilla.

El piano de cola, tembloroso,
relame la espuma que cubre sus labios.
Este delirio te abate, te hace flaquear.
Dirás: -¡Querido! -No -gritaré yo-,
       ¡no!
¿Al son de la música? 

B. Pasternak