Ronquez

Hay días que mi lengua se turba de modo que no acierta a hablar y comienza a temblar. En esos días en los que se vuelve indomesticable y totalmente bravía, olvida la buena educación hasta adueñarse del aparato fonador, sometiendo a todos los órganos a su deseo e influencia. Los primeros en cambiar de cara son los mismos pulmones, postergando el intercambio gaseoso con la sangre. Poco a poco la sublevación se va elevando hasta la altura de la faringe, donde consigue alterar las medias lunas que constituyen el pequeño tejido elástico que facilita le emisión de mi voz. El motín va en aumento atracando los dos pliegues vocales a la vez que les priva de cualquier vibración deteriorando tanto los sonidos tonales como sonoros. Y desde el suelo de mi boca, el cono muscular emite una voz de color añil con flores rojizas en racimo, todavía sin fruto y con palabras incomprensibles para los demás. Esos momentos de alaridos como orugas encadenadas, la voz busca una nueva dirección a la vuelta del horizonte a fin de encontrar en la carraspera de mi garganta, el clamor de los latidos del corazón que suavicen y aclaren definitivamente mis gritos.

A veces los objetos hablan
y descubrimos que están vivos.
Pero algo tiene que iluminarlos.
La luz de medianoche
O un pensamiento.

Lyubomir Nikolov