Mi vestido naranja

Después de tanto tiempo alejada de las ventanas, la suciedad de los cristales y la poca luz que se filtra por la ranura, hace que la copla tormentosa de la tarde se muestre como una canción luminosa que escucho animada. Colocada frente al ruido de la lluvia, la casa encapotada insiste en mojar el vidrio de una pulpa glosa irreconocible mitad palabras de poetas, una porción de artesanos tejedores y otra parte de obreros jornaleros. Aunque las paredes se confunden con el olor a masa húmeda que llega de la cocina, distingo el olor a lluvia hasta desarropar palabras enfundadas del viejo paraguas, Fuera, en la calle, las letras se filtran entre los momentos de las flores que la tormenta ha despertado. Un poeta dijo: "No menosprecies nunca el poder de una cerilla, ni de un temblor de labios: en las cosas pequeñas hallarás el origen del incendio" y, justamente, la tormenta deshila palabras de mi vestido.

Gusto y voluntad

Como si se tratase de la adjudicación en la autoría de un robo, la verdadera reivindicación es la reclamación de aquello que nos pertenece, al igual que una demanda energética en invierno, dando fuerza a las normas que establecen a nuestro favor: "amar sin condiciones y libertad absoluta".

Veo la cabeza del diablo, amigos, su cuerpo entero

nunca pensé que se acercaría tanto

extraña la inocencia, como nosotros, tengo la sensación

de que estuvo lapidado mucho tiempo

T. Salamun

Guante suave

Como si de un cepillo para limosna se tratara, cuando nos descuidamos hasta perder la vez de un tiempo, el hueco de la noche de Reyes se rellena con un guante suave de ilusión que abre la caja de los recuerdos. Llega el agua noche donde en nuestro deseo hay un niño con gafas que duerme dichoso dentro de un pequeño cofre. El pequeño se distrae en el mismo espacio donde malversa sus bienes imaginativos, fantaseando con proyectos de cosas nuevas. La caja estrecha no tiene un apelativo concreto que atesore el alcance de lo que sobrepasa: desechar el miedo que entristece las sombras. La cerradura de plata del pequeño baúl se desliza con ilusiones que carecen de fundamento real, como el impulso de un caballo con alas y ocho patas que arrastra un carro de fuego mientras se dirige al sol. Momentos del pasado que retornan al fijar la mirada en el espejo retrovisor ya deslucido.

Hacer cariño

Participando de ambas, el tintín de la desdicha y la satisfacción arreglan los últimos años de su propio rapto idealista, dando cuenta de los días consumidos ante sus ojos. Sus 93 años equivalen a dejadez de todo lo que sobreviene alrededor de sus alas hasta cortarlas, añadiendo dificultades al plazo de vencimiento. Sin apartarse de sus costumbres, todos los días son días contados. Repite los mismos pasos en sus etapas de avance donde su casa y su calle comprenden el coto de su vida. Cansada, los momentos se agotan poco a poco pero no consigue tragarse el más absurdo de los disparates, auxilio de su razón. Aunque aún cuida con mucho miramiento, el atrevimiento para afrontar retos con los que paladear la calidad de todo lo que alimenta el corazón. Singular espacio de inquietud y fresco entusiasmo con el que rompe la cadena de hábitos dependientes. Admite toda clase de visitas, solo que somos pocos los que encontramos un intermedio para acordarnos de ella y saludarle."Y no sospechará que hubo una tarde en la que fue dictándome un poema"*.

* Víctor Botas

Escorpiones

Con cierta predisposición al amasijo hasta ovillarme, tiendo con sumo cuidado el tendel para igualar las hileras sobre las que asiento mis tobillos, con osadía, afrontando el reto. Con el pundonor en una montaña rusa y las uñas pintadas de mis pies, acaricio tus piernas con el desenvolvimiento de una medusa en aguas cálidas. Haciendo pie, tus ojos mantienen la mirada espasmódica en la base donde mis raíces fijan la órbita terrestre de las golondrinas de Bécquer. En esta danza de escorpiones, el aguijón proporciona un dulce veneno que somete y aplasta a nuestros pies desnudos en la unción de unos pasos cercanos, logrando entrelazarse en la última noche del año.
Que vuestros pies caldeen el suelo tierra adentro, aplacando el sendero hasta alcanzar el refugio montañero.

Feliz 2015

Feliz Noche

Como si tratara de remendar el carillón de este trasnochado campanario, hoy encuentro motivos para convocar palabras, sin ante díem, solo con la intención de hacer llegar cierto aroma de aprecio y respeto a todas las personas que timonean por estos océanos. Desde la altura de la espadaña, os traslado el flete de estas palabras que se deslizan con cuidado y mucho cariño a la tirilla del cuello de la camisa o a los nudos de las gargantas que los blogger gaviotas leen cuando planean. Dado que en esta torre de escaleras se alcanza a todos los refugios que une la amistad y el afecto, os deseo la mayor sensación de belleza perpetua que se capte a través de los sentidos, ya que el "polvo solo dura un tiempo". Que la inmensa mayoría de días tengan la disposición más adecuada de tonos y matices para iluminar el recorrido del camino cotidiano. Feliz Navidad para todas/os.

-mi deseo... ¡ay, ser un dragón! 

símbolo del poder del cielo- del tamaño

del gusano de seda o inmenso; invisible a veces.

Marianne Moore

"Respiro tu llegada"

Método Feldenkrais

Hagamos las paces, bastará con tu firma electrónica a modo de huella dactilar para revalidar con firmeza que la intención quedó atrapada y detenida en este misterio. No te pido un cambio de plumaje con la muda, tan solo que te acerques a la pared y te apoyes hasta reclinar el respaldo de tu asiento sobre mi deseo, pero sin cerrar la ventana obligando un efecto determinado. Después de tanto bregar, en ese azacanarse con solicitud congojosa, ¿de qué sirve un freemium de tus ofertas y ofrecimientos si me adeudas cosas que no imagino ni mucho menos, sospecho? Tú infieres conclusiones pero, en el fondo, ¿conoces todos los adornos del atavío de un caballo de feria que tu cuerpo clama como un vendedor de mercancías, cada vez que asoman tus caprichos? Desbarata toda la elocuencia trivio de los romanos, del que eres albacea y, ajusta su paso a la serena amistad, sin doblez al desnudo, hasta llegar al páramo de la avidez que nos reúne en este punto. No podemos vivir con la idea que nos tapamos y disimulamos en distintas embocaduras para lograr otras vibraciones hasta cambiar el sonido original, aunque sé que lo tuyo termina por desliar "la música perdida en  mí".

Eres el otro lado del botín.
¿Comprendes?

R. Cadenas